Вы были пьяны

Он уйдет и тогда, Разгромив кабинет, разорвав все партии опер, Вы, друг мой, сойдете с ума. Вам нужен как воздух и словно вода, парень, чей взгляд пьянее вина. Он опьяняет, не дает и шанса дышать. Он обвивает руками с шипами, впивается в кожу, нежно давя. Он пробирается ядом по крови, и ты умираешь. День ото дня. Ты слышишь, как сердце Почти разрывается на сотню мельчайших незримых частиц. Музыка льется кровью из рук — запачканы стены, ноты и даже кровать. Ты разучился нормально считать. Ты считаешь до трех, а потом — за успех Выпиваешь вина, глинтвейн и виски. Наверное, легче и проще медленно убежать, Баюкая сознание голосом чистым, каким раньше пела любимая мать. Он видит — ты едва держишься, Валишься с ног, за стены хватаешься и падаешь ниц, к ножкам врага. Он зло — чистое зло, мелодией льется завилистый смех. Моцарт не пьян, он считает до трех, А потом, - очень много - пьет за успех. За удачу и жертву, за хищника и итальянцев. За Оперы-Буффа, за Данаиды. И, кажется, даже за нас. Он уже не смотрит в глаза, валится с ног. Держит за плечи. Вы оба пьяны, вы всё потеряли. И, кажется, верно сходили с ума, Мелодией льется кровавая партия Чертовой оперы "За Короля!"*