Связанные

Связанные не болью, но чем-то большим, переплетенье судеб на грани риска. Если сначала то не имело смысла, будто бы дно, что знаешь давно на ощупь, но всё равно ступаешь и вязнешь в иле, с каждой секундой глубже уходят ноги… Только теперь мне напоминает омут то, что со всеми нами происходило. Каждый — отдельно раньше, но то неважно, (я по-другому в принципе не умела) просто хотелось хоть на секунду верить, что, получив способность, получишь шанс на новую жизнь, где не было бы печалей, каждый бы был предельно и вечно счастлив. Вышло же: страх, страдания и опасность. Вышло: он долго смотрит в окно ночами, мысли летят в мозгу побыстрей машины. Он не умеет чувствовать мир иначе, даже когда для многих он столько значит. Каждое слово будто бы в цель, но мимо. И пустота, помноженная на вечность. Глупость — та боль, когда ты летишь с балкона, ибо есть хуже. Я не хочу запомнить то, что я слышу, «ты мне не интересна» что говорю, когда я сцепляю зубы. «ну же, оставь его, он тебе не нужен» Сердце пронзает боль иногда под ужин, нет от неё таблеток, и нет микстуры, есть только связь, но я хочу, чтобы это, пусть так мне только хуже, не прекращалось. И фейерверк пускать в дождь на старом пляже, и обожать, любить всей душою лето, что оказалось лучшим. Вы не хотите? Я вас заставлю… Я умоляю… Просто… Глупо ведь, если город (иначе — остров) — просто игра, а ты в ней — обычный зритель, только сидящий ближе, чем остальные. Что есть страданье, если ты привыкаешь, а вместо страха сердце пронзает радость? Он называет имя, чужое имя, что на язык ложится легко до жути, ветер всё налетает, колышет волны. Впрочем, лететь с моста — не лететь с балкона. В общем, все вы, возьмите меня за руки, мне надоело даже вот это слушать! Всё же без слов понятней и даже проще. Связанные не болью, но чем-то большим… Может, оно иначе зовётся дружба.