Поговори со мной. Помолчи со мной...

Люблю смотреть, как ты смущаешься, люблю наблюдать за тем, как ты работаешь. Лёгкой поступью подойду сзади, коснусь коротких, забавно взъерошенных волос — ты вздрогнешь, но не оторвёшься от работы, — обниму, сначала нежно, затем стиснув твою грудную клетку настолько крепко, чтобы ты поняла, как сильно ты мне нужна. Громко выдыхаешь, напрягаешься. Воздух наэлектризовался, тишина режет слух, и только моё свистящее сопение над твоим ухом — твои волосы так восхитительно пахнут — разрезает вакуум. Поговори со мной, прошу. Если не можешь, занята — помолчи со мной, прошу. Посиди рядом, посмотри на меня из-под своих густых чёрных ресниц и мило улыбнись, растянув уголки губ до ушей, как ты любишь. Всё, что мне нужно. Просто знать, что ты рядом. Жду СМС, звонка, открываю Вконтакте каждые две минуты. Блядское время тянется так долго. А смысл ждать? Ты не напишешь. О, оповещение о новом сообщении. Дрожащие непослушные пальцы лихорадочно бегают по экрану — в голове с надеждой проносится её имя, — который не реагирует на прикосновения: чёрт, ладони влажнеют… Видишь, что ты со мной творишь?! Пытаюсь успокоиться, вдыхаю и выдыхаю, долгожданное нажатие на экран. Сука. Снова Оля. Не ты. Оля. Закатываю глаза, открываю диалог: «Привет, малыш, я соскучилась)». Бегло набираю короткое: «Я занята», — и кидаю мобильный на диван. И зачем я с ней связалась? От скуки? Нет. От желания быть хоть с кем-то? Ближе, но нет. Заполнить пустоту? Чтобы хоть кто-то занял твоё место? Может быть. Но Оля не заменит тебя. Никогда. Почему ты так прекрасна? Почему так не похожа на остальных? Мой фетиш на незаурядных людей доведёт меня до ручки, я это точно знаю. Обыкновенных людей — штампованных людей — легче узнать, понять русло их мышления, так как оно клишированно. Серая масса на то и серая масса. Но личности уникальные — дело совершенно другое. Их тонкая душевная организация, насекомые в голове, рой самых безумных и порой гениальных мыслей — вот, что действительно интересно. Сложно. Но интересно. Твоя манера мышления, твои вечные привычки скакать с темы на тему, оборвав прошлую нить разговора на корню, твоя замкнутость, вечная задумчивость и маска на лице, приросшая к коже и не позволяющяя сорвать её с лица, шипящая на каждого, кто хоть подумает притронуться к ней. Всё это привлекло меня, затянуло цепкими щупальцами, впилось в кожу длинными вогнутыми шипами и прошептало угрожающе-ласково: «Теперь не выберешься. Удачной поездки в бездну маниакального безумия». Что за твоей маской? Кто ты? Я не знаю тебя, но люблю. Как такое может быть? Ты любишь говорить, что ты не красива. О, ты просто обожаешь так делать. Зная, что твоя красота может свести с ума любого. И мужчину, и женщину. В два раза больше поводов для ревности. Но ты прекрасна. И снаружи, и внутри. Может, там, глубко, у тебя черви вьют гнездо, разъедают душу, личность. Может, ты гниёшь изнутри — но, чёрт, как же привлекательно ты гниёшь. Чем ты привлекла меня? Ненормальной худобой? Чётко очерченными ключицами, глубокой, манящей ярёмной впадиной? Бледной кожей? Улыбкой? Глазами? Я даже на это не могу дать однозначного ответа. Не могу найти минусов в тебе. Каждый грёбанный раз ищу, ломаю голову, рычу от злости, бегу, спотыкаюсь о барьер под названием «Идеал?..», возвращаюсь в начало и залечиваю разбитые коленки. А потом снова забег. И так каждый раз. Замкнутый круг, не думаешь? Куда же ты меня загнала?.. Каждый вечер сидишь за ноутбуком, работаешь. А я, как маленький надоедливый ребёнок, ною и жужжу над ухом: «Обрати на меня внимание, я здесь, слышишь? Э-эй, родная, любимая, хочешь чего-нибудь? Только скажи, и я сделаю. Смотри, я сложил из кофейных зёрен твоё имя. Тебе нравится?». Молчание. Звук отпития из кружки, глухо отражаемый от керамических стенок. Кофе. Ты постоянно его пьёшь, а я постоянно твержу: «Хватит. В таком количестве нельзя!» Но ты продолжаешь. И днём, и ночью холодный кофе. Один раз я подошла к тебе, когда ты вот так же сгорбившись сидела над монитором, и отпила немного из твоей кружки. Тут же подавившись и протянув «Фу!», ставлю кружку обратно. Зачем такой крепкий и без сахара? Как ты пьёшь вообще эту кислятину? Звонко смеёшься, не отрывая внимательного взора от монитора, и продолжаешь печатать. Поговори со мной, прошу. Если не можешь — помолчи со мной, прошу! Только посмотри мне в глаза, мне большего не надо… Толчками возвращаюсь в сознание. Вопли прорывают путь к реальности. Кто это кричит? Открываю глаза — белые стены, белая дверь с маленьким окошком, белая специализированная одежда на истощавшем теле. Я снова в своей палате. Тут так уютно, даже лучше, чем дома. Выглядываю в окошко — врачи бегут с каталкой и шприцами в палату напротив. Снова Антоша разбушевался. Бедный парень.  — Доброе утро, Женя. Как спалось?  — Неплохо, Миша, неплохо.  — Не забудь, что в двенадцать приём лекарств, — подмигнул мне мужчина и побежал за остальными к палате номер семь. Шагаю к стене, забиваюсь в уголок, обнимая колени.  — Я видел котёнка! Я ВИДЕЛ КОТЁНКА! Он хочет убить меня! УБИ-ИТЬ! Помогите мне, помогите! Антоша здесь всего два дня, а уже успел заявить о себе всей лечебнице. Иной раз и не знаешь, кто здесь безумнее. И безумен ли человек вообще. А безумие ли у меня? Может, это просто влечение? Чрезмерно сильное, маниакальное, но влечение. Врачи думают иначе. Они не слушают меня, когда я говорю, что адекватно воспринимаю окружающий мир. Зато охотно слушают мои рассказы о ней. Они думают, что я её выдумала. Но это не так. Она существует. Наверное…  — Котёнок! КОТЁНО-ОК! Встаю с пола и подхожу к окошку напротив двери. Сквозь решётки видна улица. Маленькая связь с внешним миром. Отсюда очень интересно наблюдать за людьми. Чем ещё занять себя в таком месте? Вот девочка с длинными-длинными светлыми кучеряшками бежит к маме, выкидывая руку вверх и показывая ей что-то. Спотыкается. Плачет. Вот осунувшийся тощий человек, прикрывающий худобу одеждой на несколько размеров больше, прячется в тени деревьев и осматривает улицу бегающими красными глазами. Вон вдалеке тратуар пересекает милая головка с короткой стрижкой. Маленькая миниатюрная фигурка кажется до боли знакомой… Это она! Это она! Кричу, окликаю её. Не слышит… Надрываюсь громче. Фигурка замирает, поворачивается и озирается по сторонам. Окликаю ещё раз, она поднимает голову. Улыбаюсь ей, по щекам текут слёзы, с губ срывается тихое: «Я скучала». Она испуганно смотрит на меня своими большими зелёными глазами, будто говоря: «Мы не знакомы. Оставьте меня», — отворачивается и торопливо скрывается за углом. Цепляясь за прутья решётки и сползая вниз по штукатурке, улыбаюсь и шепчу её имя. С кончика носа щекотно капает.  — Поговори со мной. Помолчи со мной…