Побег из тюрьмы. Воссоединение.

      Так-так… Вот и кабинет психолога… Просто войти или эффектно? Вечный вопрос… Думаю, зайти лучше пнув ногой дверь и усестся на полу, или вообще свернуться клубочком, как кошарик, кау в прошлый раз… Ай, была не была!       Забежав в кабинет психолога, с криком "I WANT TO BREAK FREE!", искренне стараясь не фальшивить, я споткнулся о неровную плитку и упал лицом… Упал бы лицом, если бы не выставил руки перед собой. Чуть подальше, в двух метрах от меня стоял психолог… Круглые очки, фиолетовый пиджак, галстук в крапинку… И еще нас психами называют. Вот во что он вырядился? Кто мне ответит? Ах, точно, я же говорю сам с собой. Шизофренником я точно не являлся, хотя многие так думали.       — Мистер Найрас? - фу, а голос то какой писклявый… Бесит…       — Я Джек. Для вас просто Безглазый Джек… - я все еще стоял на руках, и неровная плитка больно впивалась в кожу…       — Что же… Присаживайтесь в кресло. - попросил психолог, и рукой указал на старое подраное кресло… Мне кажется, или там пятна? Не только крови, но и… Гадость… Пусть сам сидит на этом кресле!       Я еще раз глянул на кресло и… Сел на плитку, осматривая кабинет, будто и не замечая мудилу в очках. Простите за выражение. А кто он ещё?       — Вы… Что делаете? - Продолжил он своим писклявым голосом, что я едва сдерживал хохот. - Почему молчите? Вы меня слышите?       — Вы слышали, что пингвины - это ласточки, которые все же съели кита? - ответно спросил я с невинным видом, хотя готов был засмеяться в голос.       — Что? Вы это о чем?       — Если вы не слышали… Тогда скажите, почему я тут?       — Вы психически больной человек, мистер Найрас…       — Бла-бла-бла… я не болен.       — Больны, больны… Если не хотите сесть поудобнее, тогда начнем…       — Валяйте, итак наверное концерт закончился…       — Каким вы считаете наш мир? Хах, глупый вопрос… Начинаем.       — МИРОМ ПРАВИТ АНАРХИЯ, ПРАВИЛА НА…       — Замолчите. Понятно, лучше не продолжайте… Зачем вы убиваете?       — А зачем вы убиваете животных? Птиц? Значит их можно убивать, хотя люди такие же твари, как те же собаки… Себе глотку перегрызите, и поверьте, мир станет лучше на одну… миллиардную…       — Вы математик?       — Не-а , я просто уверен, что вы - мусор. От мусора надо избавляться.       — Что вас беспокоит?       — То, что в этих столовых нет почек и ножи тупые… И электрашокеры слишком электрические и шокирующие…       — Ладно… Перейдем к следующему… Будете говорить что вы видите на картинках, хорошо?       — Uno problemo, serñore.       И вот психолог достал стопку бумаг с кляксами… И показал мне картину с кляксой… Черная клякса, напоминающая сатаниста во время приношения жертв… Я действительно должен отвечать что я вижу?       — Кляксу. - ответил я уклончиво.       — А подробнее? — Чёрную кляксу на весь белый лист.       — Вам эта "клякса" ничего не напоминает?       Вот же сука, докопался… Сам виноват, я за себя не ручаюсь!       — Я вижу человека, приносящего жертву, сидящего на замле… Он вызывает Сатану.       Ничего не сказав, психолог достал кляксу-трупика. И кровь видна, и даже кровавые следы… Мм, как прекрасно…       — Элементарно, Ватсон, - продолжил я с весёлой легкостью, - Это труп. Убийство. Примерно произошло два часа назад, следы свежие и…       — Остановитесь… А здесь что вы видите?       Чёрный квадрат?.. Решил приколоться надо мной, мусор? Эх, ты дорого заплатишь…       — Это вырытая могила. В ней лежит парень лет шестнадцати, которого я убил четыре месяца назад…       Пихолог яросто менял картинки, сдерживаясь от комментариев. А я все радостеей высказывал свои "видения" на помятых беленьких листочках:       — Змея съела левую ногу человека… Кровавое зеркало… Армия зомби… Попугай-саблезуб…       — Идите… Прочь из моего кабинета! Только шестеро меня так достали… Из всех тысячи заключеных… Вы бьете их рекорд! Прочь! Хорошо, я лишь психолог, а не психиатр или психотерапевт…       — Усмехнувшись, я наконец вышел из грязного кабинета. Наблюдатели отвели меня в свою камеру…       И вот уже наверное полночь, а я не сплю… Кажись, наблюдатель проснулся… Кто бы еще шуршал здесь? Наверняка пончики жрет…       — Тс… - услышал я шепот, и лениво обернулся. Звучит интересно…       Возле дрыхнущего наблюдателя был парень в белой толстовке, и в его руках… Откуда нож? Я тоже хочу…       — Иди спать… - шепнул он проснувшемуся толстому охраннику.        видел как тот округлил глаза, и в следующий миг упал замертво… Убийца же тихо стоял, смотря на стенку перед ним…