Творчество, блин
17 марта 2019 г. в 23:33
Страх съедает все клетки тела. Как на виселице.
Я сжимаюсь от боли в груди, мозг отравлен мой.
Лишь согнуться позволить себе — не прогнуться ведь…
Мне сойти вот так вот с пути, нелогично ведь. Столько лет, столько творческим зим, столько фальши в них. Я пыталась себя отыскать да себя найти, но без устали — лишь молить могу, да лишь о любви. Я в искусстве, блин.