О том, в чем я профан

Я спрашивал у мертвых: "Как дела?" И только тишина была ответом. Как жаль, что не узнать нам никогда, Как правильно спросить у них об этом. А мертвые хотят, быть может, тоже Спросить у нас о том, как мы живем, Но слово их пройти никак не может Сквозь разделяющий миры разлом. Мы можем иногда прочесть учебник, Чтоб выяснить, что думал человек, Чем славен был великий академик, Отживший, к сожалению, свой век. Отец нам может рассказать о деде, А дед о прадеде ему поведать мог, Но лишь о том, что тот бы мог ответить, Коль не окончен был бы жизни срок. Но не узнаем мы уже, о чем же Хотели бы нас мертвые спросить сейчас. И сами им поведать мы не можем, Какие трудности, проблемы гложут нас. Быть может, это тоже их печалит. А может, им уж стало все равно? А вдруг они всего лишь прахом стали, И вместо человека… ничего? Нет, верю, мир их ярких красок полон, Хотя лежат недвижно их тела. И, может, отвлекает их наш гомон, Но хочется спросить их: "Как дела?"