Water

"Кап-кап" капает вода с потолка. Холодно, темно, тихо. Только звуки от этих проклятых капель врезаются в мои уши, приносят новую боль. Отдаются огромным эхом, наполняют мозг, точнее его остатки. Нет сил кричать, даже шептать что-то, лишь бы не слышать этот ужасный звук капающих с низкого потолка капель. Сколько прошло времени? Тут нет часов, нет отчета дням, ночам. Только четыре стены, выкрашенные краской. Какой это цвет? То ли зеленый, то ли синий. Значения это не имеет, всё равно под слоем штукатурки находится холодная, уродливая кирпичная стена. Такая же холодная и ужасная, как смотрящая на меня в зеркале девушка. Он выбрал отличное место для нашей психологической подготовки. Для меня это превратилось в настоящую пытку, ей нет конца. Хочется бежать. Только куда? На двери замок, про окна даже думать не стоит. Их просто нет. Единственное живое существо тут, помимо меня, это живущая толстая крыса. Ее не видно, слышно отчаянный писк голода. А, может, она издевается надо мной, напоминая, что я одна и скоро свихнусь? Тварь, думает я сдохну, и смогу стать ее деликатесом. Если я поймаю этого мерзкого грызуна — сожру сама. Как же человек зависим от собственных нужд. Сильнейшее животное становится таким слабым, беспомощным. Просто смешно. Комнату наполняет сумасшедший смех. Стены отбивают звук, он всё громче, более зловещий. Я смеюсь от своей безысходности, сама над себя. Тонкая рука, обтянутая сухой и бледной кожей, ищет выключатель. Щелчок. Тусклый свет залил комнату, где находится моя полу-гнилая изнутри тушка. Два старых матраца один на один с белой постелью, старая школьная парта с кучей таких-же старых бумаг и газет десятилетней давности. На стенах остатки копоти, кое-где штукатурка отпала и видно кирпичную стену. На полу нет никакого ковра, даже линолеума. Лишь серый бетон со странными разводами. В углу акустическая гитара. Прямо как в каком-то очередном говно-хорровом фильме. Сколько лет этому зданию? Не меньше, чем кому-то из нас... Кому-то из нас? Мне или крысе? Выпустите меня отсюда! Подбегаю к двери, барабаню по ней, кричу. Никто не слышит, тут никого нет, кроме меня. Пустота... Моя рука тянется к гитаре, этот чудесный инструмент всегда спасал меня в такие моменты. Моменты безысходности. Только она понимала меня по-настоящему, помогала прожить тут это время. Тонкие пальчики начинают перебирать по грифу, струнам, создавая музыку. Первый аккорд первая пропетая нота. Песня оживает, из тихого шепота переходит в громкие крики боли. Ее боль никто не слышит, песня стала шептать. Исполняется сама для себя, чтобы пожить эти три с лишним минуты. Для того, чтобы нарушить эту ебаную тишину. Заполнить стены музыкой, убить отвратительный звук падающих капель воды с потолка. Музыка утихла, песня перестала дышать. Ее теперь нет, она ушла, а мой кошмар вернулся. Обнимает меня своими бледными и тонкими руками, его прикосновения пробивают до костей, заставляют дрожать. Его дьявольский голос шепчет мне что-то, он такой сладкий, такой красивый. Кошмар с красивым голосом. Бред... Он шепчет мне на ухо, обдает холодным дыханием. Руки тянутся к простыне, разрывают ее на полоски. Кошмар лишь только улыбается, словно сытый кот. Скручивают, завязывают петлю. Кошмар говорит мне, что делать, комментирует каждое движение. Бледные руки тянутся к перекладине на потолке, перекидывают самодельную петлю. Завязать, встать на стул, одеть петлю на шею. Кошмар рядом, держит меня за руку. Тихие слова: «Не бойся». Стул упал из под ног, свет погас. Вода капает "кап-кап"...