Часть 1
3 сентября 2016 г., 13:34
У каждого есть время суток, в которое к нему приходит оно. Оно не стучится, не крадётся, не скрипит половицами. Оно медленно подходит и садится на краюшек кровати, ожидая твоего страха. Страх не всегда причина, но из-за него приходит безысходность. А оно только того и ждёт, чтобы подобраться поближе и начать кромсать твой разум. У него много имён — Печаль, или Грусть, или Уныние, или Страх, кто-то назовёт Волнением. Но, как ни называй, результат один — оно начинает выедать в душе дыру, заставляя выпрямлять спину, хвататься за горло и прислушиваться к стуку собственного сердца — на месте ли оно? А дыра мешает, будто нож между и без того сломанных рёбер, поселяет пустоту. Оно не дремлет, смотрит, как ты хватаешься за грудь с расширенными зрачками и задерживаешь сиплое дыхание, как ты задыхаешься от боли. Безысходность, угнетение, которые заставляют плакать.
Кто-то скажет: "боль не реальна" или "это лишь страх". Но что тогда это, которое сжимает сердце и заставляет корчиться от боли?
