Шизофрения... Она может так много.

В тёмной комнате совершенно пусто и очищено от мебели. Не видны так привычные для тебя: стол, стулья, кровать... С потолка снята люстра, а плитку украшают красные пятна, появившияся при неудачных попытках совершить суицид. Я уже не буду говорить об обоях, которых ты любишь раздирать чувствуя, как слои засохшего клея проходят под ногти. На стенах их практически не осталось, но всё-же где-то свисают старые обрывки бумаги. Так тихо как сейчас, бывает практически каждую ночь. Ты сидишь в углу своей комнаты, сжимая в дрожащих руках чёрный мел, выводя буквы, которые преобразовываются в предложение: "Смерть приди ко мне". В глазах читается непреодолимый страх и ужас, к которому никак нельзя привыкнуть. Дыхание начинается учащаться, а вскоре и вовсе тебе не хватает воздуха. Уши буд-то заложило, и впрочем ты не понимаешь зачем тебе слушать что-либо, но в голове опять звенят чужие голоса, наполняя страхом. По щеке течёт одинокая слеза. Ты хочешь что-бы всё это по быстрее кончилось... Ты чувствуешь как тебя забирают в другую страну, при этом ты всегда оставалась на одном и том-же месте. Перед тобой открывается дверь в далеко не идеальный мир, где души то и дело медленно сжирают тебя изнутри, пытаясь вырваться наружу. Осознавать что-то поздно и ты находишь только один выход: бежать. Ты бежишь прочь от тех с кем говоришь и когда-либо говорила. Пусть и осознаёшь что далеко сбежать не получится. Твои чувства больше не могут помещаться в твоём теле и выплескиваются наружу. В глазах можно рассмотреть очертания всего кошмара, который происходит сейчас. Они пустые. Чёрные, пустые глаза отрывают от дел и заставляют смотреть в них, вглядываясь и не отстраняясь ни на секунду. В голове звучит ровно одно слово. Такое беспощадно влияющее на твой внутренний мир и рассказывающие об неизлечимом. Шизофрения.