Почему герои всегда проигрывают?

– Ну почему, почему герои всегда проигрывают? – спросил я сам себя, откладывая в сторону книгу по истории.       Спросил бы кого другого, может быть, отца. Но он всё равно не услышит, поскольку слушает лишь себя.       Спросил бы друзей, но им таких вопросов не понять. Они другие. Иначе мыслят, иначе действуют.       Они очень хорошие, с ними интересно, весело. Но они не я. И ихний мир – не мой. Мне нет хода к ним, а им – ко мне.       Тогда мне было лет двенадцать, не больше. Жизнь только открывала мне свои цвета, показывая своё нутро. Впервые представая реальной, лишённой прикрас и иллюзий.       Она изумительна и многообразна, но, пожалуй, более жестока, чем я смогу когда-нибудь принять.       За несколько дней до того убили мою кошку, когда она гуляла на улице. Убили просто так. Потому что кто-то не любит этих милых пушистых созданий.       Она была очень доброй и ласковой и вряд ли ждала от людей жестокости.       Я помню, как, урча и ластясь, она забиралась ко мне на колени, как тёрлась о мои руки, переворачивалась кверху брюхом, подставляя мне своё пузо, довольно жмуря глаза и нежась.       Кем надо быть, чтобы причинить зло такому существу? Наверное, человеком...       Тогда во мне было столько ненависти, что, если бы мысли могли материализовываться, той ночью кто-то бы точно умер весьма нелёгкой смертью.       С тех пор я перестал верить детским сказкам.       А вот читать стал больше. Книжки по истории. Их много накопилось в нашем доме. Отец любил их.       Я стал читать взахлёб, не останавливаясь, каждую свободную минуту. Их было немного, этих самых минут. Учёба, тренировки, домашка на вечер.       Часто не в силах оторваться от чтива, я продолжал общение с книгой втихаря, при свете тусклой лампочки из коридора, в полутьме, с трудом разбирая слова.       Я часто спал по четыре-пять часов в сутки. Как выдерживал, не могу понять.       И в каждой реальной истории я видел, как выбранный мною герой терпит крушение, проигрывает и погибает. Я задумался тогда, почему так? И понял.       Потому что герои, как правило, благородней своих врагов, отчего и становятся героями. И именно поэтому проигрывают неизбежно тем, у кого больше жестокости, подлости и цинизма. Всегда.       Потому что только герой может взяться за дело, которое заведомо является безнадёжным, во имя своих убеждений. И только герой готов пожертвовать собой ради тех, кому его жертвы в общем-то и не нужны.       Я сам никогда не стану героем. Не тот типаж, не то нутро, не тот характер. Всё не то. Практически полная противоположность.       И всё же я люблю героев. Не нарисованных, искусственных и бумажных. Не святых и убогих, не всемогущих или придурковатых, не ведающих страха, не сомневающихся, а настоящих, как Гектор из Трои. Тех, кто идёт навстречу судьбе, понимая, какова она, эта судьба.       И я знаю, что мысли мои нереальны, что прошлое не переиграть, что сущее не изменить, но так хочется, чтобы и этим отверженным чуть-чуть улыбнулась удача. И чтобы хоть раз мир явил милосердие к тому, кто искренен до конца.       И вот я сажусь за стол и достаю лист бумаги. На нём я могу нарисовать свой мир с его границами, морями, странами. Рядом незаменимая стёрка, она подправит, если что, неровные береговые очертания и округлит границы. Моя фантазия населит этот мир людьми, зверьми и монстрами из моих снов, вдохнёт жизнь в героев, которые нравятся мне.       И пусть они путешествуют, сражаются, радуются и влюбляются, побеждают и терпят поражения, добиваются успеха и гибнут. Я люблю каждого из них и с каждым проживаю минуты их жизни. Я сам не знаю порой, чего достигнет каждый из них, и достигнет ли. Я просто даю им шанс, а они мне...