Если я не вспоминал об этом, не значит, что я забыл...

POV Gerard Один из немногих выходных, которым я могу насладиться. Красный. Останавливаю машину. Покурить бы. В пачке последняя. Отлично. Затяжка. Расслабление... Многие фанатки обычно визжат от того, как я курю. Не суть. Зеленый. Пустые дороги. Я быстро добираюсь домой. Она как всегда встречает меня у двери, мягко целует в губы. В доме беспорядок. Поймав мой озадаченный взгляд, она говорит: - Тут много старых и ненужных вещей, которые надо выкинуть. - Я займусь этим, - слегка обнимаю ее за талию. – Отдыхай. Она уходит. Старые вещи. Былые воспоминания, в которых не хочется копаться. Я всегда пытался избавиться от них, чтобы не окунаться вновь. Что это? Эта коробка, я, кажется, помню ее. Сердце стучит с бешеной скоростью. Я помню, что в ней, я помню, как, ненавидя себя, я спрятал ее так далеко, как только мог, и даже в сердце я запрятал это воспоминание в самый дальний угол. Надо бы просто выкинуть ее, не смотря внутрь, но это слишком глубоко запало в мою душу, это не выкинешь. Беру коробку и иду в одну из пустых комнат на последнем этаже. Темная, холодная. Узоры на обоях поблекли. Ни картин. Ничего. Будто сама комната в депрессии и не желает пропускать ни единого лучика солнца к себе внутрь. Сажусь на пол, прислоняясь спиной к холодной стене, и придвигаю коробку ближе к себе. Несколько лет назад я поклялся не открывать ее и забыть все, что связано с этим. Плевать. Трясущимися руками я открыл ее. Внутри все было в таком же порядке, как я и оставлял это когда-то давно. Наброски рисунков, песен, бумажки, открытки, фотографии… Как будто что-то светлое, яркое вырвалось из коробки, когда я ее открыл, и осветило комнату, добавило тепла, как будто цветы на обоях начали расцветать и приобретать насыщенный оттенок. Все эти вещи пропитаны тобой. Слишком больно, слишком тяжело. Если я не вспоминал об этом, не значит, что я забыл. Беру снимок, лежащий на самом дне. Легкая секундная улыбка пробегает на моем лице и тут же исчезает, как будто ее и не было. На снимке мы молоды. Я целую тебя… Помню тот день. И помню дни до него: мы были счастливы. Были. Мы. Замечаю надпись на тыльной стороне фото. Единственная строчка… Меня начинает тошнить, становится слишком душно, ноги тяжелеют, я не могу встать и открыть окно. Я писал это тогда, уже зная, чем это закончится, наши отношения. Я знал, но не говорил тебе. А ты верил мне, каждый раз смотря на меня своими большими глазами, такими невинными, такими… Я хотел расстаться с тобой, написав всего лишь строчку на снимке, где мы вместе, эту строчку, надеясь, что ты поймешь. Но я не смог. Слишком больно… Тогда я написал тебе песню. Не знаю, понял ли ты тогда, что она для тебя. Это твоя песня. Это мое послание о прощании с тобой. Ты бы умер за меня, я знаю. Я бы умер за тебя. Но удержать тебя я не смог. Мне противно. Меня тошнит от самого себя. Я все разрушил. Во всем виноват я. Лишь я. Но так надо было, понимаешь? Теперь мы оба счастливы, хоть и не вместе, но все же. Мы не вспоминали об этом с тех пор, с тех самых пор. Делали вид, что забыли, прикрывая все ложью, мол «молодые были, глупые». Мерзкая ложь. Ненавижу! Чертова фотография, ненавижу! Ненавижу тебя за то, что пришел в мою жизнь, за то, что всегда был рядом, за то, что любил меня. Ненавижу! Резко встаю. Голова кругом. Покидаю комнату. Все еще держа в руке снимок, я вылетаю пулей из дома. Несколько минут и я уже в парке. Тут почти всегда безлюдно, и никто не мешает погрузиться в себя. Сажусь на лавку. Перевожу дыхание. Вечереет. Зажигаются фонари… Сигареты. Закончились как всегда не вовремя. Напротив, закрыв глаза, сидит какой-то парень в наушниках. - Эй, парень, - подхожу к нему, - сигареты не найдется? – Похоже, он не услышал меня с первого раза, и я слегка потряс его. Когда он открыл глаза, я повторил свой вопрос. - А, да-да, конечно, - он достал пачку из кармана балахона и протянул мне. Кажется, он не знает меня. Отлично. Только встретить фанатов мне еще не хватало. - Спасибо, - бросил я и вернулся на свою лавку. Закурив сигарету, я обнаружил, что сильно сжал фотографию в руке. Помялась. Не отрывая взгляда от нее, я вспомнил твои поцелуи, прикосновения, жесты… Но все улетучилось. Все прошло. Пусть все думают, что это была просто игра. Пусть. Сделав последнюю затяжку, я решил, что все мои воспоминания останутся здесь. Навечно. Так же, как и в моем сердце. Я не посвящу тебе больше ни строчки… POV *** Отличная погода. Отличный вечер. В наушниках Green Day , и я невольно задремал… - Эй, парень, сигареты не найдется? Я не сразу понял, что кто-то обращается ко мне, но после того, как меня потрясли, я открыл глаза. Это был мужчина лет тридцати-тридцати пяти. Странно, но мне кажется, что я его где-то видел. Он попросил сигарету. - А, да-да, конечно. Он слегка улыбнулся в ответ и сел напротив меня. Я прикрыл лицо капюшоном и начал смотреть на него, наблюдать, но, похоже, он не замечал этого. В руке он держал какой-то листок, больше похожий на рисунок или снимок, от которого мужчина не мог оторвать взгляд. Как будто, вся его жизнь запечатлена на нем. И вдруг, слеза скатилась по его щеке. Мужчина вытер ее рукавом куртки и встал с лавочки, быстро удаляясь. - Эй! Эй, вы! Вы что-то обронили! – закричал я, заметив, что рисунок, который он держал в руке, остался на скамейке. Но он, кажется, уже не слышал меня, или сделал вид, что не слышит. Я встал и подошел к той лавке, где он сидел. Это фотография. На ней двое. Они целуются. Они счастливы. Одним из них оказался тот самый мужчина, который попросил у меня сигарету. Я не знал, что мне делать с фото, поэтому просто стал разглядывать ее. На обороте я нашел надпись, но едва смог его прочитать: стало совсем темно. Слабый свет фонаря… Напротив меня сел мужчина. В балахоне, кедах, с маленькой собачкой. Я видел его где-то… Я взглянул на снимок и едва нашел схожие очертания… - Скажите, а это случайно не вы на снимке? – Наверное, не так надо начинать беседу. - Просто тут сидел кое-кто и обронил это. Вы знакомы? Я протянул ему фотку. Судя по его удивленным глазам, они и вправду были знакомы… Он ничего не ответил, лишь кивнул и прошептал «спасибо». Я поспешил удалиться. Я не знаю, как долго он сидел там. Я не знаю, что произошло между теми двумя. Я знаю только, что они были счастливы. В тот вечер в парке почти не было людей. Я видел всего лишь двоих. Но, к сожалению, они так и не встретились. На одной из лавок одиноко лежала фотография, оставленная кем-то, с единственной строчкой на обороте: «Give me a shot to remember».* *Оставь мне снимок на память