Падшие

В бархатной комнате чуть ниже рая Ангелы людям читали стихи. В кедах и шапках, поношенных кофтах; Кто-то с фингалом; на ком-то очки. Там пела гитара — там пели их души, И нам оставалось лишь робко внимать. И… вроде бы прокляты, вроде нам лучше… Но, черт побери, так о чем же мечтать? Пытались понять, половину — не больше: Чисты мы и молоды, в вечном достатке. А ангелы грустно смотрели друг в друга: Давно уже жизнь их в большом беспорядке. Их пальцы играли на струнах гитары, Их крылья играли на струнах души. И стало печально, тоскливо и тошно; От песни небесной хоть плачь и кричи: О том, что земному крылатым не стать И сердце чужое, увы, не настроить. Зато и с небес в чертов ад не упасть, Не ведать потери, обиды и боли.