"Для Таканори.
Может, ты и не знал об этом, Ну а я знаю наверняка — В моем небе плывут облака, Из зажженной твоей сигареты. Я пишу, возомнившись поэтом, Ты прости — не набита рука, Мысли вслух одного чудака, Рассказавшего свои секреты. Десять лет незаметною мышкой, Тихо юркнули в ночь. Но готов, Был тогда бросить все ради слов, Ради маленького парнишки? Потерялся. И без передышки, Шел на звуки твоих каблуков, Из желанных уст — сотни стихов, Не сравнимые с этой пустышкой. Я не выплыву из океана, Странных снов и пугающих фраз, Ненароком коснувшись, тотчас, Камнем падаю в бездну тумана. Что ни взгляд — то открытая рана, Грешен я, вновь представивший нас?! Теперь спрашивал у твоих глаз: "Мне не выбраться из океана?" Ты писать продолжаешь картины, Грезам всем — на холсте высыхать, Чтобы вдруг тебе не заскучать, На твоих поселился витринах. Я уверен, останутся силы, Слаще боли моей не сыскать, Обреченному существовать, Ради маленького мужчины."