Шош и ночной дождь

Вечер пятницы. День рожденья подруги, да и не подруги вовсе, так — приятельницы. Сама не понимаешь, зачем пошла. Наверное, хотела развеяться, с утра плохое настроение. Тоскливо. Пока сделала себе только хуже. Унылый бар на задворках мироздания. Ну не на задворках — Старый Центр: улочки-переулочки, пустые дома, дискотечки в подвальчиках, ресторанчики на крышах — район развлечений. И бар вполне на уровне: пиво в бокальчиках, салфеточки на столиках, данс-пол, цветомузычка. Девочки сидят ухоженные: каблучки, косметика. Мальчики все чистенькие, прилично одетые. Скучно. В твоём любимом баре последний бокал разбили через месяц после открытия, кружки продержались чуть дольше, когда танцуешь на столе не до бокалов… А это… Хороший, наверное, бар, большой выбор коктейлей, даже винная карта есть, почти как в ресторане. Но твоего любимого сорта пива нет, ни одного из твоих любимых сортов. Не повезло. И музыка не та, бьёт по ушам немелодичным шумом. Нервирует, напрягает, заставляет вслушиваться в разговоры. И интерьер шаблонный, безликий, как в миллионах других вполне неплохих барах. Противно. А главное — люди не те. Малознакомая компания. Не твоя. Девочки за столом обсуждают какую-то муть: обувь, скидки… Ну и, конечно, каких-то очередных супер-знаменитых, безголосых певцов со смазливыми рожами и бабскими манерами. Бесит. Допиваешь сладкий коктейль. Боже, какая мерзость! Понимаешь, что ещё чуть-чуть и твоё настроение выплеснется через край, и ты начнёшь портить вечер окружающим. Извиняешься и уходишь курить на улицу. У дверей пьяные мужики сразу реагируют на одинокую девушку, поэтому быстро сворачиваешь в переулок, а потом ещё и ещё. Не рискуешь заблудиться, этот район тебе знаком, здесь проходят твои лучшие годы. Куришь. Идёшь неспеша по темным узким улочкам Старого Центра, чувствуя, как испаряется плохое настроение, выдыхается вместе с сигаретным дымом, а вместо него вдыхаешь запах ночных цветов и ощущение ожидания, давящего своей неизбежностью, но не злого. Так ждут после слов: «У меня для тебя интересные новости». Даже начинаешь заглядывать в переулки, внимательней смотришь под ноги. Но «новости» приходят с другой стороны. На щеку падает крупная, тяжелая капля. А потом ещё одна. Дождь. Улыбаешься ему, как давнему любовнику, подставляя лицо под холодные поцелуи. Кружишься на месте, смеясь, замечая, как легко стало дышать, как ушло ожидание неотвратимого, переплавилось в какой-то внутренний зуд, в весёлую жажду действий. Дождь — это хорошо. Дождь, а не ливень. Всё ещё смеясь, бежишь к ближайшему укрытию. Влетаешь под какой-то козырёк метр на два, одновременно ещё с кем-то, и через секунду вас отрезает от мира стеной воды. Поднимаешь глаза на собрата по убежищу. Парень твоих лет, такой же мокрый, взъерошенный и запыхавшийся, как и ты. Улыбаешься ему счастливой улыбкой и получаешь такую же в ответ. Стоите очень близко друг к другу, пытаясь восстановить дыхание. Кажется, произносите какие-то стандартные фразы: «Ах, какой дождь», «Как здорово, что успели добежать», вроде бы называете имена и… никак не можете отдышаться. И непонятно, кто из вас сделал первое движение, было ли оно намеренным… да и неважно это. Но вы уже целуетесь, целомудренно укрывшись ото всех пеленой дождя, и его руки холодят твою спину под мокрой футболкой. Наверно, виновата всё-таки твоя жажда, потому что именно ты прижимаешь его спиной к стене, пытаясь расстегнуть ремень на джинсах, не прерывая поцелуя. Именно твои руки хозяйничают у него в штанах, расправившись наконец с преградой, пока он думает, что теперь с этим всем делать. А потом он перестаёт думать, блаженно откинувшись на стену, потому что ты опускаешься на колено, и твои губы начинают ласкать там, где только что были руки. А руки продолжают своё дело, сжимая ягодицы, проходясь холодными пальцами по чувствительной коже между ног, перебирают яички, обхватывают член у основания. И ты слышишь довольно громкий стон, когда он оказывается в тепле твоего рта. Но шум дождя заглушает все звуки, надежно укрывая вас от посторонних глаз и ушей. И ты даришь ему наслаждение самозабвенно, забыв о неудачном дне, сосредоточившись на дожде, его желании и своей жажде. Пробуешь его на вкус, облизываешь и согреваешь своим дыханием. Помогаешь себе руками, снова впуская в тепло. Меняешь ритм и глубину, наслаждаясь его стонами. Пока не чувствуешь его руку, нежно коснувшуюся твоих волос. А потом поддаёшься ритму, который задаёт он, стараясь сделать как можно приятней. И не позволяешь отстраниться, когда он кончает вместе с последними каплями дождя. Довольно улыбаясь, встаёшь опираясь на его руку. И он обнимает тебя, целуя твои чуть мутные от желания глаза. Целуешь его в ответ и, выскользнув из объятий, уходишь. Не сказав ни слова. Мгновенно пропадая в паутине улочек. Оставив его, растерянного и ошеломленного, не успевшего даже толком понять, что и, главное, почему сейчас случилось. Он, наверное, хотел бы догнать тебя, попросить телефон или что там обычно происходит в таких случаях. Но ты хочешь остаться в его памяти внезапным весенним ливнем. И именно таким хочешь запомнить его сама. Запомнить эту страсть длинною в целый дождь. Возвращаешься в бар весёлая, лёгкая, пьяная от смеси желания и удовлетворения. В ответ на удивлённый вопрос ссылаешься на дождь. Ох уже этот дождь… дождь — сводник, дождь — соучастник, дождь — адвокат. Отказываешься от очередного сладкого коктейля, не желая смывать с губ горьковато-солёный привкус. Тайное доказательство того, что это был не сон. И идёшь танцевать, забыв, что совершенно не любишь такую музыку. Счастливая. Ведь дарить подарки намного приятней, чем получать.