Идешь, на меня похожий, Глаза устремляя вниз. Я их опускала — тоже! Прохожий, остановись!
Марина Цветаева
Он шёл по улице, задумчиво засунув руки в карманы. Лондон такой огромный, в нем легко затеряться в толпе, раствориться среди серых повседневных улиц. Промозглая сырость дождя не отрезвляла, а, наоборот, вгоняла в еще большее уныние. Он никак не мог свыкнуться с мыслью, что Фреда больше нет. Казалось, он потерял часть себя в ту ночь. Полы старой куртки трепыхались на холодном ветру. Хорошо хоть не додумался надеть мантию по старой памяти. Уже месяц Джордж не общался ни с кем из семьи и друзей. Переехал в магловский квартал, снимал убогую квартиру. Денег едва хватало, чтобы вносить за квартплату и на скудное питание. А больше ему и не надо было. В этой магловской части Лондона он чувствовал себя как никогда свободным без сострадательных взглядов и постоянных, успевших набить оскомину, сочувствий. Почему люди иногда не могут понять, как хочется побыть одному? Мама наверняка подняла тревогу. Но он вернется. Через неделю, месяц, год… Но только не сегодня. - Молодой человек! – Джордж не сразу понял, что обращаются к нему. Оглянулся. Хорошенькая шатенка протягивала ему что-то, лежащее на ладони. Его кошелек. Наверное, выронил в спешке. - Молодой человек, вы потеряли, - смущаясь, девушка так и стояла с протянутой рукой. На них стали обращать внимания прохожие. - Спасибо, - сухо обронил он и спрятал кошелек в один из многочисленных карманов. Некстати явилось воспоминание, что куртку подарила мама, еще на седьмом курсе. Ему и Фреду. Лицо болезненно исказилось. - Вам плохо? – участливо заглянула в глаза незнакомка с каштановыми волосами. Он понял, что до сих пор не сдвинулся с места, и мысленно чертыхнулся – еще случайных знакомств ему не хватало. - Нет, все в порядке, - вежливая улыбка, холодный взгляд. Иногда Джордж не узнавал сам себя. Почему он продолжал стоять на месте? Девушка лишь пожала плечами и развернулась, чтобы уйти. Красивая. Если бы не теперешнее состояние, обязательно воспользовался бы ситуацией, чтобы познакомиться. Это случилось, когда она стала переходить дорогу. Из-за поворота на всей скорости вылетел автомобиль прямо на пешеходный переход и сбил ее… Как в замедленной съемке Джордж смотрел, как хрупкое тельце отлетает в сторону, а дорогая иномарка скрывается с виду. Крики, визги, скрипы тормозов. Кто-то вызвал «Скорую», одна женщина потеряла сознание. Джордж, автоматически переставляя ногами, подошёл к девушке, несмотря на предостерегающие крики толпы зевак, успевшей образоваться на месте аварии. Вокруг ее хорошенькой головки растекалось бурое пятно. Кровь… Юноша наклонился и коснулся еще теплой руки. Пульса не было. Неужели она умерла? Несмотря на все предостережения, успевшие мелькнуть в его голове, Джордж достал волшебную палочку, которой не пользовался со дня смерти брата, и зашептал заклинания, которые еще не успел забыть. Одно, другое… - Молодой человек, без толку, она... - Она не умерла! – закричал Джордж. От злости его трясло, он не хотел, да и не мог сдерживать себя. Женщина, сделавшая ему замечание, боязливо отступила. Никто не понимал, что именно он делает. Маглы… Приехала полиция, «Скорая помощь». А он продолжал сидеть на коленях перед телом этой оскверненной красоты, зачем-то поглаживая волосы, не замечая, что пачкает руки в кровь. - Мистер, вы уже ничем не поможете… - Она жива! – едва слышно прошептал Джордж. Какое-то дежавю – буквально месяц назад он точно так же стоял над телом брата. Неужели он несет смерть? Но чем же заслужила ее эта бедная девочка? Он не понимал, куда делась справедливость. - Мистер Джордж Уизли? – другой, официальный тон. Юноша поднял голову и встретился взглядом с мужчиной в мантии. Работник из Министерства. Ах да, он же применил чары на глазах маглов… Которые так ничего и не поняли. - Мистер Уизли, просьба следовать за мной, не применяя попыток к бегству. Он и последовал за мужчиной, последний раз бросив взгляд на тело юной незнакомки на дороге. В ближайшем безлюдном проулке они трансгрессировали. Министерство Магии встретило Джорджа едва ли не овациями. От этого стало тошно – да, он же герой войны. Сквозь толпу протолкались две фигуры с рыжеватыми макушками – отец и Перси. Оба бледные. - Отец… Мистер Уизли без слов обнял его, а Перси, казалось, вытер глаза краем мантии. Всем было плевать, что он только что увидел смерть, еще одну, причем не от рук пожирателей. Бедная девочка… В горле предательски защемило.***
Неделю спустя Джордж безразлично жевал тосты, опустив взгляд в чашку с поостывшим чаем. Общие завтраки стали его напрягать с тех пор, как он вернулся домой. - Кстати, сынок, - мистер Уизли кивнул ему, словно о чем-то вспомнив. – Та девушка-магла, что ее сбил автомобиль… Джордж подавился хлебом. И зачем ему напоминать о том случае? Мало смерти Фреда, так еще и это… - … Ты спас ее, она в больнице. – тем временем продолжал глава семейства. – Не знаю, как тебе это удал… - ЧТО? Почему ты молчал? В какой больнице? - Джордж, я… - Адрес! – юноша так быстро поднялся на ноги, что сбил стул, и выжидательно уставился на отца. Ошарашенный мистер Уизли назвал адрес одной из магловских больниц. Удивленное семейство наблюдало, как Джордж покидает кухню, прихватив куртку.***
Больничные коридоры всегда так странно пахнут. Лекарствами или все же болью, которой пропитаны стены? Джордж осознает, что забыл спросить отца, как зовут незнакомку, но это не страшно. У медсестры легко выяснить, в какой палате находится девушка, поступившая неделю назад с черепно-мозговой травмой. Амелия Медисон. Ее зовут Амелия Медисон. Джордж смотрит сквозь стекло на хрупкое тело девушки, утыканное трубочками от различных препаратов, поддерживающих ее жизненную силу. В палату ему так и не позволили войти. - Она выживет? - Угроза жизни миновала. Девушка пережила клиническую смерть, ее чудом удалось спасти. Вероятнее всего, что после такого сильного удара она потеряет память. А вы ей, собственно, кто? – спохватившись, спросила медсестра, и на ее личике появилось строгое выражение. - Прохожий, всего лишь прохожий.