Запах гари и немного перегоревших цветов...

Весёлый люди, весёлый и я! Так утверждает мне каждый. Мне, конечно, мысль печальна, что живу я, Как живут овцы и козы – табуном, но мне Почему-то не грустно, ведь я же дурак, Я смеюсь с того, что смешным не является вовсе. Весёлый чувак с грустью, стихами, стереотипами, Обрывами рыхлой бумаги, парой копеек а кармане. Я собираю дряхлую старость и вяжу из неё свитера, Но я не могу собирать так же грустные лица и мастерить Из них что-то весёлое, ведь я подобен вампиру И живу лишь за счёт других. Я впиваюсь, как клещ губами В чьи-то шеи, уши и ноги! Мне ли привыкнуть жить в чьём-то шкафу, под кроватью? Мне привычно давно уже пылью ложится на чьи-то глаза, Вещи... жизнь? А кто-нибудь думал, почему так бесполезен Мой оптимизм? Мне грустно писать что-то, что кругом ходит, Как наша Земля, моя голова в весеннее время, зимой... Мне просто выплеснуть, словно художник, хочется грусть, Хочется перестать скрываться в волосах, пыли кухонной, Хочется выйти и людям сказать, что я жив!.. Но я мёртв. Я улыбаюсь, шучу, Но от чего-то , что Ведомым для меня Не станет во веки Я не живу так, как Хочу, ведь живым Не являюсь из-за Эмоций. Подобны Бантам из ситцевой Ткани они сгорают, Если спичку к ним Слишком близко Поднесят. Почему Ко мне не подносят Огонь?.. А, точно! Я же не божество... Быстро сгорит И весёлость моя, Если что-то сгорело, Не оставив следа...