Часть 1
9 сентября 2016 г. в 22:23
тушу сигарету о подоконник и смотрю на тебя.
как в первый раз.
черты лица в свете луны смутные, но я знаю, что это ты. кто же еще может сидеть со мной здесь, в дешевом мотеле на окраине города, с грязными от спермы, пота и алкоголя простынями, на кровати с подписью "Д+Ф=любовь", написанной дешевым маркером из канцелярского прилавка тут за углом. цвета какого-то мутно-зеленого.
- джи, почему не обычный черный? - задыхаясь от смеха и снимая мокрую от дождя кепку с не менее мокрой головы, спросил тогда я, когда мы, прячась от проливного дождя, зашли в первую попавшуюся дверь, и ты сразу решил, что нам нужен маркер.
- разве это не очевидно? - округлив глаза до такой степени, что я готов был утонуть в них уже утонул, воскликнул ты.
- ну вообще-то нет.
- он цвета твоих глаз, фрэнки.
подхожу к прикроватной тумбочке и достаю тот самый маркер. чернил в нем давно уже нет - он засох, когда я забыл закрыть его колпачком, а ты потом долго бранил меня за это. а может цвет моих глаз так же "засох" на фоне чьих-то других, Джерард?
фрэнки, я просто ищу работу, прекрати истерить.
мы все хотим быть кем-то для кого-то, но сколько это продлится? маркеры высыхают. они высыхают, если ты забыл закрыть их колпачком. они высыхают, если ты недостаточно хорошо заботился о них и забыл закрыть их колпачком. они высыхают, если ты даешь им отдавать себя всех именно тебе и никому другому, но сам в то же самое время даже не пользуешься маркерами, а манерно постукиваешь пальцами с обкусанными ногтями по кнопкам ноутбука.
маркеры высыхают, когда перестают быть нужны.
Ты единственный, кто знает меня. Но я не знаю тебя.
- джерард, проснись. - шепчу, как будто за дверью кто-то стоит. кто-то, кто хочет украсть мое маленькое счастье.
- ну что тебе опять? - недовольно щурясь и потирая глаза, ты садишься и смотришь мне прямо в глаза.
- поцелуй меня.
- что?
- поцелуй меня.
- фрэнки, ты с ума сошел. час ночи сейчас, ты разбудил только для поцелуя? где ты, черт возьми, был раньше? где ты был, когда я шатался по гей-клубам и спал со всеми подряд? где ты был, когда спал с какой-то шлюхой, представляя тебя вместо нее? где ты был, когда я так хотел поцеловать тебя. где?
по твоим щекам текут слезы, мои уже давно затекли за футболку, оставляя на ней влажные размытые следы. ты плачешь. а ведь я обещал, что никогда не дам тебе плакать.
не выдерживаю и подаюсь вперед к твоим любимым, искусанным в кровь губам. осторожно облизываю каждую, целую их уголки. но ты не отвечаешь.
- джи, я люблю тебя. посмотри на меня, пожалуйста. ты любишь меня?
- чертовски.
я улыбаюсь как идиот и целую тебя. целую в шею, касаясь солоноватой кожи то нежно, лишь языком, то грубо, оставляя засосы. ты улыбаешься так же, стонешь, тянешь за волосы и притягиваешь к себе. и я не сопротивляюсь, мне так не хватало твоего тепла.
и вот мы снова рядом. в грязном мотеле, на грязной постели, в грязной одежде и с грязными душами. но только рядом с тобой я могу чувствовать себя чистым.
маркеры высыхают, конечно, но
мы же не маркеры.