Кошмар не приходит один. Сборник

Вам когда-нибудь снился Дьявол? Как это было? Как он выглядел? Чего хотел от Вас? Но что бы ни происходило внутри сна, страх охватывающий все мое существо был вполне реальным. Этот страх не того рода, когда боишься таракана или кучи огромных лесных муравьев, кишащих под твоими ногами. Это что-то идущее изнутри. Темная комната, освещаемая с улицы только светом ночного фонаря. Никого. Только ты и Он. Идущий по коридору. Медленно… Еще пара мгновений и зайдет в комнату, посмотрит на тебя. Видна только Его тень, увеличивающаяся с каждым его шагом, потому что сзади него свет. Ничего не происходит. Никто не представлялся, но это и не нужно, потому что ты знаешь кто Он. По форме тени видно, во что примерно он одет… и в правой руке трость. Сердце в груди трепещет, как ненормальное. Дыхание перехватывает. Чувствуешь, как каждая клеточка в теле бьется в истерике. И страшно моргнуть. Потому что боишься открыть глаза и увидеть Его уже перед собой. И хоть не особо религиозен, но вспоминаешь Отче наш и начинаешь читать его и креститься. Поможет? Нет? Но это все, что можешь. Все, что дает сейчас хоть какую-то надежду. И просыпаешься, потому что молишься вслух, и крестишься наяву. И нельзя даже включить свет, чтоб перевести дух, потому что в комнате помимо тебя спит еще три человека, которые совсем не рады будут тому, что их разбудят. А глаза закрывать страшно, потому что там Он. *** Но этот сон стал куда страшнее через 6 лет. Мама рассказывала, как за четыре года до моего рождения, после операции ее еще полусонную от наркоза привезли в палату. Она тогда потеряла ребенка, за что по непонятным причинам иногда корит себя, вслух говорит, что по идее она должна была умереть вместе с ребенком, а не стоять здесь. Слушать это всегда не особо приятно, ведь если бы все было так, как она говорит, то меня бы не было. Она рассказала, что когда ее с каталки переложили на кровать, она повернула голову и явно видела перед собой некоего мужчину, сидящего на лавке. В черном костюме, с цилиндром на голове, сложившего руки на ручку трости и опершегося на нее подбородком. Ничего не говорил. Молча смотрел. Потом она уснула… Пока я ее слушала, у меня слезы на глаза навернулись. Пусть я рассказывала ей сон, но никогда не описывала Его. Но зато мама сделала это за меня. Описание совпадало точно. Ведь по тени видно и трость, и головной убор, и костюм… Не чудовище с метровыми витыми рогами, но делового мужчину. Пусть кто-то скажет, что я перечитала Мастера и Маргариту. И я бы согласилась, будь это только моим видением. Но после того, что мама говорит о себе, что якобы, если бы она не выжила… то и меня бы не было. А я здесь. И Он смотрел на нее тогда, и спустя двадцать два года пришел ко мне, словно чтобы поздороваться, и показать, что никуда не уходил…