В. К. Тредиаковский.
10 сентября 2016 г. в 06:22
Начну о Тане свой стих печальный,
О заблужденьях ея не похвальных.
О, зрел я слёзы, ея плач слышал,
Безмерно горе, Олимпа выше.
Ты, неразумная отроковица,
В граде, столь хвальном, в нашей столице,
Снаряд для игр, мячем нарицаемый,
В поток запустила, с чего - незнаемо.
И очи светлы ток слезный точили,
А вопли жалостны громки вельми были.
Кричала Таня: " Ах! Утопает"!
Вот: глупым девам урок бывает.
А я в ладье был, да не Хароном,
Да тронут этим зело томным стоном.
Мяч подхвативши, Тане - в даянье
Принёс, при этом рёк назиданье:
" О, ты девица, не хмурь днесь очи.
Ты ведай лучше, как-то от прочих
Одни предметы суть есть отличны,
Каким утопнуть вполне прилично.
Твой мяч же к оным не есть причастен
И дна достигнуть никак не властен.
Почто ж тебе об нём так крушиться?
Он живота не способен лишиться.
Учись, девица, учись прилежно,
Негоже деве быть как невежде.
Как суть предметов сама познаешь,
По сей причине не возрыдаешь".