История циклична.

Холодная сталь клинка обжигала руку, когда-то идеально сидящие доспехи из кожи и меха, сейчас сковывали меня, подобно цепям. Мужчина королевских кровей, лежащий у моих ног тихо скулил и молил о пощаде, а позади него, под надзором остальных участников восстания, стояли его приближенные. Скулёж эхом вдоль колонн поднимался к высокому резному потолку чертога и уже там смешивался с треском горящей древесины и рёвом военных, доносившимся снаружи. «Ну же, Бьёрн, прикончи его» Так считал голос в моей голове. Не я. Не Бьёрн Косматый. Тот, кем я стал, принявшись участвовать в восстании. Так считал Бьёрн Медвежья Пасть, командир одного из ''отрядов восстания''. Мне же... Мне было страшно предпринимать что-либо. Я помнил, как мужчина, лежащий на полу, царствовал, помнил, как он выступал перед народом, когда я был совсем мальчишкой. В те времена он казался мне таким большим и величественным, я им восторгался. Теперь же он всего лишь хрупкий старик, что скулит у моих ног. Какая жалость, не так ли? Молчание, повисшее в тронном зале уже затянулось и это чувствовал не только я, но и другие, собравшиеся здесь. Нужно было решать и решать как можно быстрее. – Давай, – послышался голос моего собрата по оружию. – Сделай это. Или ты уже передумал быть на нашей стороне? – в другой ситуации я вряд ли бы заметил то, как его рука легла на блеснувший на бедре нож, мягко намекая мне на то, какой выбор я должен сделать. Я не виню их. Никому не хочется, чтобы в их рядах были те, кто хоть немного сомневается в пути, который выбрали. К сожалению, у меня нет ни жены, ни детей, ни родителей, дабы облегчить мой выбор межу смертью и предательством. Пока я так размышлял, мой собрат по оружию придвинулся еще на шаг ближе: – Сомневаешься? Забыл уже, почему пришел к нам? Я в сопротивлении только потому, что мне обещали деньги. Много денег. А если у тебя есть деньги, то у тебя есть и еда. Это очевидно. Когда ты не ешь уже третий день и вдруг тебе предлагают подзаработать, ты не особо задумываешься о последствиях. Вот и я не думал. Вдруг, скулёж стих. Я бросил взгляд на старика. Бывший правитель сел, выпрямив спину, и вытянул шею, посмотрев мне в глаза без злобы и страха. ''Это должно было когда-нибудь случиться, так пусть это будет сегодня'', – читалось в его взгляде. Видимо, всё решилось за меня, и пути назад нет. Я переложил клинок из руки в руку и обратно, еще раз заткнул глас совести и, замахнувшись, резко опустил клинок вниз. Смерть наконец настигла нашего бывшего Короля, а вскоре и самых приближенных к нему людей. Полвека якобы тирании кончились. Началось время нового правителя, время перемен в лучшую или худшую сторону. Теперь Бьёрна Косматого больше нет. Есть лишь Бьёрн Медвежья пасть, страж при новом короле... Однако... История весьма и весьма циклична, и вот я снова вижу всё ту же картину. Веревки на запястьях обжигают руки, подобно тому самому клинку, а мой правитель, так любезно предоставивший мне пост стража, сидит у ног очередного юнца. Скоро погибнет король, а за ним придет и моя очередь. На наши места встанут предводитель восстания и этот юнец. Народ снова обрадуется приходу новой власти и через некоторое время взвоет от каких-нибудь мелочей. Снова соберет восстание и снова прикончит короля. Не в этот век, так в следующий. А всё потому что история циклична.