Мрачные сказки.

      Что ж, вот я и вновь сижу в своем кожаном кресле, а вы, усевшись поближе друг к дружке, уставились на меня, развесив свои милые ушки. В далекие-далекие темные времена жил-был один юный художник. Был он известен на всю свою маленькую страну, художник этот был очень доверчив и юн. Он все мечтал и мечтал, и каждый день все уверенней становился он, с каждым днем все больше и больше людей узнавали о нем. Но отчего-то художник был всегда печален и тих, молчалив, он будто сторонился людей.

Прошло много лет

Все ещё юный художник уже имел много друзей, поклонников, завистников и врагов. Творил он великолепные вещи, рисунки его были известны в странах разных, и даже писать он что-то начал. Но отчего-то приходя домой художник тихо вздыхал и молча, уткнувшись в подушку, что-то невнятно шептал. Так было каждую ночь, каждую ночь в темноте тот художник что-то шептал.

Шли дни

И вновь наш художник не весел, все тише и тише он шепчет что-то в постель… Но вот свет на его пути засиял, спустя столько лет он смог любящую и теплую семью обрести. На его пути повстречалось два друга, что заменили его всех родных. Жил он в достатке, радости и тепле, оберегали его все. И вроде и комната сменилась и окружение, но… Отчего-то наш юный художник все что-то тихо кричит в темноту.

Шли месяцы

Юный художник уже перестал на себя быть похожим, он все творил и творил в одиночестве, будто умалишенный. Уже и не лишь рисовал, и писал и что-то еще, а все что-то тихо шептал в пустоту… Однажды гуляя по городу своему, набрел он на старый и перекошенный домик, что стоял возле огромного и темного леса. Жил там один сумасшедший старик, любил он рассказывать разные небылицы об этом лесе, но больше всего нравилась нашему творцу история о розовых цветах и о темной и одинокой тени, что бродит в лесу.

Шло время

Наш юный художник уже побывал в том огромном, мрачном и тихом лесу, исходил он его от домика того старика и до края, и так много раз. Но не нашел он ни бледно-розовых цветов, что росли вкруг огромного дерева, ни мрачную и одинокую тень. Стал юный художник ещё упорнее искать, вот уже и сбиты его ноги в кровь, и в пальцах занозы, но нашел он то, что искал. Нашел он то огромное дерево в темном и мрачном лесу, вокруг которого росли нежно-розовые цветы. Художник устало прилег возле бледно-алых цветов и уснул. — Уходи… Уходи, — шептали бледные цветы Проснулся художник и обомлел, увидя луну над своей головой, что виднелась средь кроны огромного дерева в темном и мрачном лесу. Была она такой белоснежной и чистой, к тому же так близко, но шорох позади привлек его внимание. — Убирайся. — грубо промолвил чей-то тяжелый и жесткий голос, послышался звук громких шагов — Я… Ничего не хотел. Простите., — тихо оправдывался наш творец. — Уходи… Уходи., — еще тише трепетали цветы. Мрачная и темная тень, склонившись над побелевшим и дрожащим юным художником, вдруг замерла на мгновение. В это мгновение замолкло все, весь лес замолк. Это мгновение длилось столь долго и когда наконец послышались тяжелые шаги мрачной тени, лес снова ожил. Одинокая и мрачная тень, в свои объятия заключила художника и ему в миг стало так спокойно и темно на душе. Много лет прошло с того дня. Я и не знаю, что случилось с юным художником тем, но говорят, что чернота мрачной тени поглотила тогда его душу навек. Поговаривают, что он еще много лет рисовал и писал и что даже еще-что творил, и так же частенько наведывался он в тот темный и мрачный лес. А ещё поговаривают, что тот художник шептал в темноту: «Я должен. Я должен. Я знаю, что не могу», а после встречи в том лесу он замолк, но думаю это все детские сказки. Я не знаю точно, но сказал мне один старичок, что будто бы сейчас этот художник рассказывает кому-то свои сказки, знаете, мрачные сказки. Но думаю это ложь, кто же может творить с черной душой?