Поздним вечером

Каждый имеет свою… Картину. Прекрасную картину. Пейзаж, наполняющий тебя вдохновением. Или спокойствием. А может, уважением – к миру, что создал такое зрелище. Для кого-то нет вида великолепней лазурного моря, уходящего за горизонт. Иные любуются равниной. Бескрайней степью, океаном волнующейся травы. Продолжать можно долго… Он стоял, облокотившись на подоконник, и смотрел в открытое окно. На ночной город. Его дом стоял на пригорке, достаточно далеко от центра города, чтобы из фасадного окна открывалась панорама. Повезло, что никакие технические постройки не портили, не искажали вид. Лишь ярко окрашенные трубы цементных заводов виднелись вдалеке… Достаточно далеко, чтобы быть закономерной частью Того Самого Зрелища. Летним днем, смотря на родной город, на солнечный блеск волн в бухте, слушая визгливые крики чаек, он чувствовал… Радость? Умиротворение? Воспоминания проплывали перед его внутренним взором, наполняя его доброй и светлой тоской… А после захода солнца город менялся. Сбрасывал дневную суету, как надоевшую одежду. Замолкали последние машины. Загорались фонари. Десятки, сотни фонарей. Казалось бы, что в них особенного?.. Ничего. Но при взгляде издали, в ночной темноте, их свет сплетался в затейливый рисунок, мерцал, и ему вторили редкие огоньки гостиниц в горах, маяков и просто окраинных домов. Он иногда думал, а каков его дом, если смотреть, например, с гор? Обычная, одна из тысяч далеких желтых искорок. Но – одна. А сейчас он стоял и смотрел на отражение света с дальнего берега в воде бухты. На деревья ближние, задумчиво шелестящие листвой под незаметными порывами теплого летнего ветра, и дальние, рощей темнеющие среди светящегося узора улиц. На звезды, нет-нет да и выглядывающие из-за облаков. И мерцающий рисунок наполнял его мечтательностью… И в голове появлялись сотни идей – одна лучше другой. Он смотрел и размышлял о том, как ненадолго наступило это романтичное время тихой ночи. И вскоре снова придет утро. Чуть позже – уже осень. А с ними все то, что мы называем повседневной жизнью. И он понимал, как это все… мелочно. Незначительно. Не о том мы думаем. Не к тому стремимся. Понимал, что наутро от этих размышлений не останется и следа. А если и что-то не растает в свете солнца, то будет казаться бредом. Чушью… Все в доме давно легли спать, а он стоял и смотрел. Слушал тихий гул города, стихающий лишь в туман. Однажды такой туманной ночью он вышел на улицу… и долго пытался понять, что не так в окружающем мире. А потом понял – исчез из-за тумана постоянный, уже не воспринимаемый сознанием низкий шум. Со вздохом он закрыл окно и зашел в комнату. Ноутбук исправно работал, демонстрируя девственно-чистый лист Microsoft Word. Он опустился в кресло. Идеи о начале роились в его голове, красивые, правильные, фантастические идеи… И все-таки это было не то. Просидев так какое-то время, он решительным движением закрыл ноутбук и встал. Спать. Еще не время. Рано. Но скоро.