Сборное (стихи)

Я был болен, Я всё еще болен Чернотой дегтяря Твоих бешеных глаз. Я дышал, я скулил, Преодолевая пороги Твоих рук, твоих губ, Отдавая себя. Я просил, я мечтал О закате и солнце, Что коснется твоих губ, Ну а те затем и меня… Я бежал, я все ждал, Как потерянный пес на проходе, В магазине, за дверью, Что захлопнулась вдруг у тебя. Я был болен, Я все еще болен, Но звезда все горит, А я у костра… Все согреться не в силах, И плед не поможет, Пока заперт, один я, в оковах, А рука…А рука не коснется меня. _____________________________________ Этим строкам уже как пол года. Но сейчас они не кольнули сильнее, нет. Просто в очередной одинокий вечер, прождав сутки, а на самом деле больше, в который раз ощущаешь на языке привкус горечи. Долгожданное оказывается не таким, а то что ожидалось - лишь сотканной в голове личной иллюзией. И как невообразимо радостно ей поддаваться, понимая ее суть, так и невообразимо сложно и даже невозможно не поддаться. Ожидание - реальность. Через тернии к звездам. Две пробившие пули навылет, а дыры никак не зарастают. Сколько бы им ни было лет. Мы все больны. Кем-то или чем-то. Одни больше, одни меньше.