Смерть при жизни
16 сентября 2016 г. в 22:15
Моё тело лежит в какой-то белой палате. Почему оно не в морге вот уже который месяц? Или может год? Нет. Почему его ещё не закопали? Почему оно не в земле? Почему я продолжаю находиться в этом медленно гниющем теле? В него что-то вливают по капельнице. Интересно что. Может формалин? Тогда это объясняет прекращение процесса гниения. Я даже чувствую этот вкус гнили, противный, хочется выплюнуть всё гниющее внутри.
Каждый день сюда приходят какие-то люди, которые называют себя докторами. Все в белых халатиках, чистенькие, стирильненькие, аж блевать хочется. Но не могу, я уже давно ничего не ем и не пью, зачем это мёртвому телу? Задают странные вопросы. На одни из них я не знаю ответа, другие вообще глупые, если не идиотские. А после, выйдя из палаты, ещё долго слышатся нецензурная речь и гневные тирады.
— Почему вы утверждаете, что мертвы?
— Моё сердце уже давно не бьётся, в него выстрелили.
— Но пуля не задела сердце.
— Нет. Задела.
— На мониторах видно, что оно бьётся.
— Это не моё.
— Почему вы даже не пытаетесь пошевелиться?
— Я не могу. Это тело гниёт.
— Но оно не гниёт. Оно совершенно здорово.
— Оно уже окоченело.
— Если вы не будете шевелиться, то оно окончательно атрофируется.
— Оно уже мертво.
— Как вы думаете, если вы мертвы, то почему можете разговаривать?
— Не знаю.
— Ладно. Тогда можете мне сказать, почему вы в сознании? Ведь мёртвые «спят».
— Не знаю. Наверное на мне ставят опыты. Это правда? Не мучайте меня. Прекратите это. Добейте меня…
Время течёт быстро, но кажется, что тело находится здесь уже вечность. Я начинаю забывать, как и при каких обстоятельства оно сюда попало. И невольно задаюсь вопросом: а как давно наступила моя смерть? А была ли жизнь вообще?
Примечания:
синдром Котара