Endorama

Я думаю, это и есть Смерть. Опальная, ныне нищебродствующая богиня, щедро изукрашенная гнилушками просеянных в саже бриллиантов и побегами засахаренных тигровых лилий. Сквозь оловянные потеки тьмы она тянет ко мне свои истонченные, лучисто-бледные пальчики. Богиня ласкает меня оплывающей, лишенной мяса челюстью, шершавой плетью вылизывает заскорузлое нёбо – тоненькую кожицу бугристых морщинок и желает забрать в свою сакральную опочивальню. В замогильно-хмарное царство абстрактного времени, заштопанного покоя и деформированных крестов. Богиня вылизывает каждую чахоточную клетку и вторгается все глубже и глубже, умелыми лапками соскребая мутную пленочку с остывающих органов. Иначе ведь быть не может, правда?... И страха тоже нет. Только отрешенная, к-сердцу-пришпиленная-благодарность. Возьми. Носи. Укрась себя и пользуйся. Крапленые волокна мышц – самые крепкие ниточки, которые ты только сможешь найти в своем царствие. Подсыхающие стоки вен – источник ярчайших красок. Печень и прочая требуха вполне сгодятся для прикормки излюбленных песиков. А церебральными гирляндами кишок вполне себе можно украсить твои нежные плечи. Если, конечно же, ты позволишь. Таким как я нет места в этой жизни. Именно то, что я впитала в себя с первым глотком молока и крови матери. Наверное, когда бог эйфорично тужился и выдаивал из себя ячейки сот для несвободолюбивых пчелок, он совершенно забыл про нас. Он высосал мозги у доброй трети человечества, но совершенно забыл про нас. Как же благостно то, что теперь это совершенно не важно. Госпожа Смерть поглощает меня, одним махом костяничных пальчиков исключив из поля зрения все верхние лампы электрического света. Да, света больше нет. Это приятно. На губах – будто бы карамельные потеки стекляруса. Медово-сливовая радуга больше не несет в себе боли. Пастилка мира – на спичках растянутый макет, лишенный первозданных красок и звуков. Будто бы прокипяченный в отбеливателе, но все еще беззвучно кричащий. Мое или Её имя? Не знаю. Должны ли мы здесь перестать плакать, раболепно подчиняясь законам пустоты? Это ли мой долгожданный Рок-Сити Лэнд, обретенный столь пафосно и посмертно? Призрачный Рай изгоев-неформалов, похожий на бесконечно-белесое, героиновое облако?... Любимый тяжмет, галлоны пива и старые друзья?... Нет. Что-то не так. Я слышу тонкий хруст костей, смолотых, просеянных, но будто бы собранных заново. Я слышу стук – подобный нервному тику, частый-частый, в осклизлых шматах сваленного в сторону, уже переработанного мяса. Чьи – то шаловливые пальчики подначивают и порхают, смеются и порхают жирноплотными, червивыми бабочками, кропотливо склеивая трупные (мои??) веки какой - то дурно пахнущей, комковатой массой… Она разрастается в небе подобно проточному, кровяному облаку. Она продолжает обнимать, высасывать, но и в то же время будто бы отталкивает. Яшмовые куски божества истончаются, желудочной спиралью схлопываются и убаюкивают. Кашевидные, разболтанные челюсти неба пузырятся высоковольтными зарницами, изрыгают и нашептывают мне что-то позабытое, некогда очень важное и странно знакомое. Нечто похожее на строки песен олдовых блэкарей Gift Illusion Wave:

Прямо на игле Завтра будет рай Если я доживу…