Розовые сопли.

       Я медленно шла по улицам родного, но столь ненавистного мне города. Ветер растрепал мои волосы, и они развевались по нему, словно это вовсе не шевелюра, а змеи, танцующие под дудку таинственного уличного заклинателя. В голове эхом отдавались мысли о произошедшем…       Недавно я лежала в больнице, будучи раненным птенцом. Изначально боль была физической, но с каждой секундой, проведенной там, сердце и душа мои изнашивались все сильнее. Они были ранены плетками халатности врачей, что не хотели ухаживать за больным ребенком, неспособным самостоятельно ни есть, ни пить. Как бы печально это ни было, я в действительности была жалким зверком, желающим просто умереть, но боящимся наложить на себя руки.        Это на самом деле весьма странное чувство. Я про желание смерти. В моем случае я давно уже была мертва. Я давно не чувствовала тепла жизни, пускай по моим венам и текла горячая кровь. Неспособность жить самостоятельно и была смертью, но это мое бесполезное существование давало моей матери смысл жить. Пожалуй, я жила лишь ради нее, хоть уже совсем не могу вспомнить ее облик. Забавнейший человеческий фактор. Пусть я совсем и не помнила ее как личность, благородность, маленьким огоньком бившаяся в моем сердце, не давала покончить с собой.        Меня, пожалуй, понесло. С недавних пор мое состояние начало улучшаться. И вот вчера свершилось чудо — меня выписали. Пусть я пока и была невыносимо слаба, я была готова к обычной жизни. Я все еще не освободилась от тяжелых цепей болезни, но ключ от замка был уже рядом. Стоило протянуть руку…