Re: с начала?

      Сначала в офисных, а затем и в жилых домах стал загораться свет в окнах. На некоторых улицах начинают образовываться длинные ряды машин, ждущих зеленый свет на светофорах. Ярче выделяются сотни разнообразных вывесок заведений и сотни рекламных щитов. Увеличивается количество гуляющих «парочек», особенно в парках. И самое главное — повышение какофонии разнообразных шумов и запахов. С наступлением вечера город повторно оживает. А когда солнце окончательно скроется за горизонтом, можно увидеть огромную россыпь звезд на темном небе. Но к небольшому сожалению, мало кто вообще любуется ночным городом.       На одном из высочайших небоскребов города можно было заметить человеческую фигуру, которая принадлежала подростку мужского пола лет 18-19 лет, одетая во все темное, с накинутым на голову капюшоном, который скрывал лицо, но не длинную челку, закрывающую правый глаз. Парень сидел на краю небоскреба, свесив ноги вниз и наблюдая за красотой родного города. Размахивая ногами, словно ребенок, и держа во рту практически выкуренную сигарету, парень думал. Во всяком случае пытался, но к сожалению, или к счастью, в голове было кристально чисто…       Хлопнула ведущая на крышу дверь, послышалось перетаптывание множества ног. Спустя десять секунд парень оказался в окружении 5 человек, одетых в форму спецназа и вооруженных штурмовыми винтовками с подствольными фонарями, которые были направленны на сидящего парня. Сам же парень лишь выплюнул окурок от сигареты из-зо рта и оттянул рукав байки, открывая вид на электронные часы на запястье левой руки. «Значит пол часа, а далее от дальности расположения от базы…». После этого он медленно повернулся к окружившим его людям. Прямо напротив него, чуть ближе, чем остальные, стоял человек, внешне безоружный и держащий руки за спиной. «Переговорщик…»       — А ты не плох, парень. Ты первый, кто смог взломать наши сервера, не прибегая к поддержке остальных хакеров. Может расскажешь, как обнаружил и зачем взломал наши сервера? — Но парень продолжил молчать. — Ты должен понимать, что тебе не скрыться от нас. Такие таланты — большая редкость и они сразу вербуются спецслужбами. Так что ты либо сотрудничаешь с нами, либо мы посадим тебя в камеры Сектора 7 и ты больше никогда не выйдешь оттуда. Что выбираешь?       — Вы не учли третий вариант, Том.       — Малыш, не играй с нами.       — Извините, но я уже давно перестал играть с чем-либо. — И вновь посмотрев на часы, продолжил — У меня нет времени.       — Хватайте его. Стой!!!       Стоящий на краю крыши парень просто спрыгнул вниз, расставив широко руки, как-бы обнимая на прощание этот мир. Спустя 10 секунд, тело столкнулось с землей. Парень не издал ни звука. Были слышны лишь холодящий душу хруст костей и сминающегося под ускорением свободного падения тела. Спустя секунду из-под тела стала вытекать лужа крови, увеличиваясь в размерах. А через секунду улицу заполнило множество криков прохожих, которые стали случайными свидетелями неприятной картины суицида. Спустя две минуты к телу подошли агенты С7.       — Сэр, вам следует на это взглянуть.       — Что там?       — Взгляните на его лицо…       — Черт! Что мы скажем…

***

      На часах — семь утра. На улице N, располагающейся в одном из самых тихих районов города, в своей комнате, на втором этаже двухэтажного дома, на кровати спал парень 18 лет. Немного резкие черты лица, придающие «хищности», длинные темные волосы «разбросаны» на подушке, в которых периодически проскакивали белые пряди. Человек спал на животе, сбросив одеяло с кровати, открывая вид на стройное тело и на татуировку, занимающую поверхность тела от правого плеча до локтя. Но вот человек перевернулся на спину, потянулся и распахнул серые глаза, которые на секунду вспыхнули ярко голубым светом.       Привычное пробуждение в стиле щелчка переключателя — щелк, и ты проснулся.Пока мозг окончательно не проснулся, окидываю взглядом свою комнату, выполненную в теплых оттенках серого… Позвольте представиться — Сэмюэль Уитвики, можно просто Сэм. Эх, знал бы ты, через что я прошел, мой воображаемый слушатель. Но ладно, мозг окончательно проснулся, и я вспоминаю о том, что делал вчера на протяжении всего дня. Еще небольшие крупицы знаний в мою копилку. Хотя, какие тут знания? Хлам, да и только. Время — пол восьмого утра. Точно по расписанию, мать его. Пора вставать…       Сделав свой привычный утренний моцион, я спустился вниз на кухню и принялся поглощать приготовленный мною еще три дня назад завтрак. Тишина… некстати накатили воспоминания. Мать умерла, когда мне было 4 года. Как сказал мне отец — от рака. Отец с головой погрузился в работу, из-за чего смог относительно быстро продвинуться по карьерной лестнице. Три года назад его перевели в другой штат, из-за чего мы с ним видимся всего 2 дня в месяц, так что я представлен сам себе. Как вспомню, какой скандал я устроил по поводу того, чтобы меня оставил дома, так сразу помереть хочется. Слава богу, отец быстро согласился, но с парочкой своих условий, из которых главными условиями были связь и обязательный ответ на звонок от отца. Сначала отец постоянно контролировал меня через часовые названивания на телефон, но через год без каких-либо происшествий, прекратил это дело. Теперь мы в основном звоним друг другу только по делам, или в случае ЧП. Тц, опять пять минут пялюсь в стену стеклянным взглядом. Обувшись и захватив скейтборд, я отправился в школу.       Школа… Когда-то я любил ее за те знания, которые смог получить в ней, но со временем обожание ушло, оставив после себя лишь пофигичность. Я в этом году заканчиваю 11 класс. Хах, а ведь отец постоянно покупает мне машину в этом классе… Тц, опять залип. Благо с учителями у меня сложились хорошие отношения, и они прощают мне мои выпады из реальности. С одноклассниками было трудно, но не видя ожидаемой реакции со временем от меня все отстали. Из воспоминаний меня вырвал прозвеневший звонок, объявляющий начало уроков.       — Итак, класс. Напоминаю, если забыли — сегодня вы должны будете рассказать о генеалогии своей семьи. Кто-нибудь хочет начать? Может ты, Сэм?       — Хорошо. В генеалогии своей семьи я хочу выделить одного человека, о котором и расскажу сегодня. Речь пойдет о моем прапрадедушке — Арчибальде Уитвики… …       Итак, после окончания занятий я наконец, добрался до дома. Нет, я не устал, просто я, как бы это не звучало, не очень люблю скопления людей в одном месте. Не важно. Поднимаюсь к себе и включаю музыку, которая играет по всюду в доме, благодаря размещенным по всему дому колонках. Предпочитаю рок (близкий к металлу), но в плейлисте затесалась парочка песен других жанров. Под расслабляющие меня мотивы рока начинаю выполнять привычную мне повседневную рутину, вроде готовки и поедания обеда и уборке дома. За час я справляюсь с домом и приступаю к домашке, которую делаю максимум пол часа, благо не трудно. А после уходят два часа на поддержание тела в спортивной форме.       Помню, как-то раз на спор выучил русский до приемлемого уровня. Правда, потом долго думал, нахрена я это сделал? Потом решил, что пригодиться когда-нибудь. Из-за большого количества свободного времени я начал читать местную литературу, а после переключился и на русскую. Прямо сейчас я, продолжая наслаждаться музыкой, лежу на мягком диване в гостиной и читаю зацепившую меня серию русских книг «S.T.A.L.K.E.R», а конкретно сейчас читаю «Дом на болоте». На телефоне срабатывает напоминание о том, что сейчас 6 вечера, а значит мне пора ужинать. Отрываюсь от чтения и иду ужинать.       От поглощения чая меня отвлекает стук в дверь. Вместе с кружкой чая в руке иду открывать дверь…       — Сэм! — Восклицает мой отец и сжимает меня в объятиях вместе с чашкой. Хорошо хоть не пролил ничего. — Как я рад тебя видеть, сынок. Ну, рассказывай давай, что за месяц тут делал.       — Отец! Ну не на пороге же! — Говорю я пытаясь вырваться из его объятий.       — Конечно же не на пороге! — И зайдя в дом. — Снова эти песни…       — Кажется мы с тобой это уже обсуждали. Иди мой руки и садись ужинать. Все потом… После семейного ужина…       — Ну что нового произошло за месяц? — Спросил меня отец, когда мы устроились в мягких креслах в гостиной.       — Каждый раз ты начинаешь с этого. Неужели не понимаешь, что ничего не изменилось и не измениться.       — Иногда я думаю, что ты слишком идеальный сын. Ни разу не веселишься. Нет, я не против, но я в твоем возрасте…       — Может когда-нибудь…       — В прочем, поступай как посчитаешь нужным. Ты уже взрослый, воспитанный человек находящийся в здравом уме…. — «Ну да, в здравом уме. А 20 прыжков с небоскребов и 5 с самолета(без парашютов и прочего), и 20 выстрелов в голову считаются показателем здравого ума?» — И ты не разу… — Пять минут распинания ни о чем. — В общем, Сэм, у меня для тебя кое-что есть.       — Пап, мы ведь уже обсуждали…       — Да-да. Но не мог я как отец, поступить иначе. 18 лет все же. Пойдем-ка…       Мы с отцом вышли из дома, и он повел меня к припаркованному возле дороги джипу, который вез на прицепе другой авто, накрытый чехлом.       — Ну давай, открывай. — Поторопил меня отец. Сдергиваю чехол и вижу черный купе. — Один мой хороший знакомый помог с выбором. Ну? Нравиться? Это Lotus Evora. Кузов из алюминия, руль с гидроусилителем, алюминиевая подвеска, современная магнитола и куча прочего, чего я не назову…       — Эм… Почему именно спорткар? Можно же было что-то попроще…       — Примерному сыну не жалко. А насчет того, что это спорткар — я надеюсь, что она сможет растормошить тебя.       — Спасибо. — Подошел к отцу и крепко обнял его.       — Да чего уж там. Кстати, не хочешь прокатиться? — Подмигнул мне отец.       — Почему бы и нет?       Открываю дверь и сажусь в автомобиль, кладя руки на руль. Секунду спустя сбоку сел отец. Окидываю внимательным взглядом салон. «Довольно комфортно…». Отец уже пристегнулся, как впрочем, и я. Хм, а можно ли синхронизировать музыку? Десять секунд и мои плейлисты сразу здесь. Отлично! Теперь заводим. Из-под капота вырвался громкий рык движка. «Мощно…». Плавным движением руки включаю задний ход и съезжаю с прицепа на центр дороги. Быстрым движением переключаю передачу и выжимаю газ. Машина плавно, с рыком мотора, стартанула с места. Увеличиваю громкость музыки и выруливаю в направлении из города… Спустя час езды под любимую музыку…       Я припарковал свой автомобиль перед папиным. Выключаю музыку и краем глаза замечаю бледного отца. Упс, я про него забыл, хе-хе. Он сидел, вжавшись в сиденье и смотрел на дорогу расширенными от страха глазами.       — Классная тачка, отец!       — А-а-а? Ага… Я конечно рассчитывал растормошить тебя, но не так быстро же…       — Хе-хе.       — Ладно. Пойдем в дом.       Зайдя в дом, я отправился к себе в комнату, где, надев наушники и включив музыку, вернулся к недочитанной мной книге… Спустя n-ое количество времени…       Ночь и тишина… Так можно было охарактеризовать улицу, где располагался дом Сэма.Ни в одном из домов не горел свет — все уже видели сны. Ну, почти все…       Сейчас 2 часа ночи, а значит идем на «ежемесячную прогулку». Несмотря на название, я совершаю ее не чаще 1 раза в 2 месяца. Джинсы, майка с воротником (маска какаши (не знаю название)), байка с глубоким капюшоном, перчатки и кеды. И разумеется, все в темных тонах. Так же беру портфель, куда кладу свой ноутбук. Остался один вопрос — скейтборд или машина? Мне нужно сохранять тишину, а значит — скейт. Хватаю скейтборд, выхожу из дома и за полчаса добираюсь до цели — Интернет-кафе. Оно расположилось на двух нижних этажах в жилой многоэтажке и работает в режиме 24/7.Снаружи висела лишь простенькая вывеска с названием заведения. Изнутри же это было просторное 2-ух этажное помещение, выполненное в стиле модерна.       Оплатив себе полтора часа времени, поднимаюсь на второй этаж, который в данный момент времени практически пустовал, и занял самое неприметное место. Включив ноутбук, запускаю комплект скриптов и программ из разряда «musthave» для хакера и выхожу в сеть.       Сейчас я вновь взламываю С7, ноесть одна странность — у них изменилась защита, причем она стала на порядок сложнее. Черт, меня пытаются отследить! Отрубаю соединение на ноутбуке, не давая шанса на отслеживание, перенастраиваю подключение и вновь выхожу в сеть. Ну ладно, раз влезть в сервера С7 я пока не могу, тогда поищу ‚крошки‘, которые они оставляют в сети… …Спустя час…       Ничего. Мой поисковый алгоритм не смог обнаружить ни одной ‚крошки‘ оставленной С7 в сети. С учетом усиления защиты сервера — это очень подозрительно. С7 что-то затевают, а мне хотелось бы быть в курсе их планов… Так ладно, у меня еще есть время насладиться тишиной города. И, передвигаясь на скейтборде в сторону дома, я, проезжая через подворотню, умудрился нарваться на шайку из 8 бандитов.Это было весело! Правда, меня пару раз чуть не подстрелили и есть несколько порезов, но все же! Кто-то обязательно должен был услышать выстрелы, а значит я могу с чистой совестью валить обратно домой…