III. Дети смерти
24 сентября 2016 г. в 12:15
Средь стонов ветер гуляет бесстыж…
Сирен суета. И мертвые дети,
Не важно чьи, теперь уже – смерти.
Где это? Беслан, Нью-Йорк иль Париж?
Не важно, ради какой идеи,
А только то, что опять и вновь.
Что добрые боги вкушают кровь,
От воплей скорби опять хмелеют…
И души убийц отлетают к раю.
Им веры огненный путь сверкает –
Иные хмельные дела их ждут.
А дети смерти – пустые глазницы,
Поломаны руки и сорваны лица –
Именно к вам в смертный час придут…