Календула.

      Острый запах, наполняющий легкие, прилипающий соком к пальцам, желтая пыльца, которая вызывает у меня удушье. Не так много я могу вспомнить об этом лете, оттого, что ты напоил меня, настолько, что я не знаю ничего об этом моменте своей жизни. Нет, то был не алкоголь, а привортное зелье, не иначе. Сучий яд, из-за которого я сгорел от прикосновений к твоему оголенному хрупкому телу, яд, от которого в ушах до сих пор стоит тот самый стон, сладкий и отчаянный. И этот запах. Он не даст мне забыть ничего, ведь я с тобой пропитался им до кончиков волос. Что же ты сказал в один из последних дней? "Если я умру, позаботся о том, чтобы на моей могиле лежала календула". Милые кости сломались у меня на глазах, я помню этот нечеловеческий хрип, ужас в тухнощем взгляде и пересохщие губы, в которые я вписался вновь и вновь, даже после того, как они охладели. Помню женственную фигуру и поддатливое тело, такое же холодное. Я провел время с тобой не хуже, чем при твоей жизни, ты даже не сопротивлялся, милый. Не волнуйся, я не забыл о твоей просьбе. Когда тебя наконец похоронят, я позабочусь о календуле.