she should have been dead

Я не знаю, что делать со своим сердцем, но (твои мысли кажутся зажигалкой, стоит только тебе открыть рот и подойти поближе, что-нибудь взорвётся) потому что мои пальцы — спички, крошатся и падают на землю, просто древесина, превращающаяся под твоим давлением в щепки (ты хотел поджечь меня или сломать?) по моим ладоням рассыпаны золотые блёстки, кровь течёт по костяшкам, пальцам, падает с кончиков ногтей, отбивает ритм, как в старых песнях, что моя мама до сих пор хранит на виниловых пластинках, мне кажется, что это отражает то, что происходит у меня в голове: ритмичное падение, и мои взгляды направлены прямо, ровно, как стрелы, они никогда не попадают во что-то стоящее (твой мозг?) я отвергаю всё, что могу, пока оно не начнёт отвергать меня в ответ (таким образом я становлюсь отшельником) холодное утро встречает меня на пороге, обнимает призрачным туманом за плечи, и пустота впереди заставляет меня подумать, что спокойствие в затишье так же невозможно, как спокойствие в буре, что спокойствие вообще не возможно, я слышу грубое гитарное соло где-то на затворках разума, приходящее волнами, и начинаю собирать вещи.