she should have been dead

С губ слетают слова, как дождевые капли (ты знал, что море — просто библиотека наших слёз?) с губ слетает пыль воспоминаний, и дрожащие руки контрастируют с огнём в глазах, я пытаюсь поджечь им петарду, костёр или твою сигарету, но слёзы накатывают прежде, чем я успеваю что-либо сделать, они стекают шариками ртути, оставляя после себя выжженные следы, на вкус — как соляная кислота, и я убиваю каждую мысль о тебе выстрелом из винтовки (за полминуты у меня кончаются патроны) кровь превращается в золото и скулит под ногтями, моё дыхание снова уносит ураганом к твоей могиле, я считаю количество выпотрошенных на асфальте тел и не раз нахожу твоё, гранаты выпадают из моих неосторожных, неуклюжих рук, и никто не хочет сказать, что мне с этим делать, потому что вокруг н и к о г о (и теперь я буду знать, что это только твоя вина) но я заклею пластырем твои раны, поцелую синяки на коленях, потому что ты много падал в последние дни, и металлы будут плавиться в моих руках, я разоружусь для тебя, и последнюю пулю я пущу самой себе в лоб (хорошие девочки всегда так делают) и если твои руки тоже по локоть в крови, и твои мысли стреляют по стенам черепа, как в тИре, и к твоему бумажному сердцу вот-вот поднесут спичку — я тебя понимаю, и если ты кладёшь палец на спусковой крючок первым — ты абсолютно обречён.