пыльные книги
18 апреля 2017 г., 19:15
Ты остался в прошлом веке, в деревьях, заросших мхом, в чьих-то летописях, говорящих о давно умерших людях, в поэмах, в которых больше нет смысла, каждый их автор мёртв, а ты — живой, читаешь, даже находишь в этой пыли буквы и слова, собираешь, как мозаику, предложения, мне так жаль, что ты остался там один, когда больше никого нет
(и это было так давнодавнодавно)
ты поёшь про любовь, ты поёшь про небо, дающее надежду, потому что если солнце встаёт каждое утро, то и ты сможешь
(но у солнца есть соответствующий Бог, так почему ты считаешь тогда каждого человека Богом?)
мы не священны, мы даже не хорошие люди, мы плевки на асфальте и лишние грубые слова, мы — причина твоей головной боли и охрипшего голоса, ты так устал кричать на нас со своей древней, божественной высоты
(зачем?)
ты продолжаешь жить в своей драгоценной пыли, вбирая её кончиками пальцев,
и мы продолжаем тебя совершенно не слушаться.
