Смерть

Сон. Холодный, липкий кошмар. Ты видишь смерть любимого человека, просыпаешься с криком и понимаешь, что это всего лишь сон. «Господи, опять!» - отчаяние, боль, страх накрывают с головой, и ты укрываешься одеялом, пытаясь прогнать дрожь и вновь заснуть. Но какое там. Сна нет ни в одном глазу. Пролежав так какое-то время, встаешь и устало плетешься на кухню. Плеснув в стакан воды, делаешь глоток и опускаешься на стул. Смерть. Хочешь плакать, но из горла вырывается хриплый смешок. Смерть. Какое глупое слово и такое… Манящее. Зовущее. Обещающее вечный покой и равнодушие. Блаженство. Искушение. Смех становится еще громче. Рука хватает нож, лежащий поблизости. Замирает. Резкий надрез. Боль. Но это ничто, по сравнению с тем, что творится в душе. Капельки крови. Не удержавшись, наклоняешься и слизываешь. Соленая. Так вот, какая ты на вкус, боль. Смеёшься еще громче. Надрез. Еще. И еще. Словно завороженный смотришь на ручейки крови, стекающие по твоей руке. Красиво. И хорошо. Так хорошо, как не было уже давно. Выводишь ножом первую букву любимого имени и сердце. Смотришь. И с размаху вонзаешь нож, прямо в нарисованное кровью сердце. Прямо в вену. В глазах тут же темнеет. Кровь хлыщет красным фонтаном. «Вот и все!» - облегченный вздох. Слабая улыбка скользит по бледным, искусанным губам. Нож падает из ослабевших пальцев. «Я люблю тебя. Прости» - успевает подумать она, прежде чем темнота поглощает ее. Утром следующего дня девушку находят мертвой, в луже собственной крови и улыбкой на губах.