Двадцать семь... Двадцать шесть...
12 августа 2011 г., 18:05
«Знаешь, что мне больше всего нравится в твоем теле? Отвратительное родимое пятно под правой коленкой. Приятного дня!» Записка на холодильнике. Кому: Ри От: Джар
Ири прямо с порога швыряет свою сумку в дальний угол комнаты, громко захлопывает дверь, после чего валится на кровать, задевая рукой книгу, которую я читаю. — Аккуратнее, блять, книгу мою помнешь, — произношу, а про себя восторженно матерюсь. — Какую нахрен книгу? — хмурится он, прямо как небо над Лондоном. — У меня спина болит, хер его знает чего. — Давай массаж сделаю? — предлагаю, откладывая в сторону «99 франков». — Нет, Джар, у меня реально сильно болит спина. Сегодня не могу, — намекает. Оскорбительно. Я же серьезно. И совсем его не домогаюсь. Думаешь, волнение? Нет, это не то. Смотрю на Ри, пока он спит: слишком красивый, чтобы походит на реального. Чересчур смазливый, но это ничего, с этим, говорят, живут. Совершенно неожиданно меня посетила мысль о том, что его на самом деле-то и не существует. А, может, и я сейчас не там, где нахожусь, а валяюсь, например, в какой-то облеванной, токсичной, наверняка, луже где-то на помойке. А, может, я десять сраных лет назад умер от передозировки и Ри — мой Ад. Или мой Рай. Я не решил пока что.***
«Ничего нового, за исключением того, что надо чуть больше друг другу врать» Запись в дневнике. Автор: Ri
— Предательство? Да хуй тебе, а не предательство! — кричит Ири, опрокидывая стол. Мой обед вместе с осколками тарелок превращается в непонятное месиво под его ногами. Осколки режут кожу, но Ри, по всей видимости, все равно. — Я никогда тебя не предам, а вот ты предашь! — продолжает он. Молчу. Думаю о том, как было бы неплохо иметь бутылку холодного пива в холодильнике, чтобы в самый разгар скандала демонстративно повернуться и картинно уйти, наслаждаясь холодный напитком. Без пива, увы, никак не выйдет эффектного «ухода». Но пива нет в холодильнике, как и холодильника в пиве. Маленькая визгливая шлюха пронзительно орет и виртуозно матерится. Куски керамики нешуточно врезаются в его ступни и остаются там. — Я шлюха, да? Я трахаюсь с твоим мозгом, так ты сказал? — Именно, — зеваю, не прикрыв рот рукой. Его раздражает такая моя реакция. Или, вернее, ее отсутствие. С криком «Тут каждый сам за себя!», хватает с кухонного стола нож и со всего размаху бьет им мне в ногу. Скорость, с которой Ри это делает, поражает. Не заигрывайся, старик. Не влюбляйся вообще никогда.
