Все было не так уж и отвратительно, но это не являлось любовью

«Мы с тобой вечные. Правда, Джар?» Последняя запись в дневнике «хрустальный мальчик» Автор: Ri

— Джар, — доносится до меня сквозь сон. Во сне я как раз убегаю от них. «Не верь в отчаяние душою живой», — говорит внутренний голос. Он говорит: «Они уже как-нибудь сами придут». Но они уже пришли, и я. — Джар, — шепчет он. Нет, не голос, Ри. И я просыпаюсь. — Что? — спрашиваю, пытаясь раскрыть закисшие глаза. Это конъюнктивит — зараза, атакующая глаза. Ресницы слиплись, я сейчас не мог бы думать ни о чем, кроме того, чтобы разодрать веки: верхнее от нижнего и нижнее от верхнего, но этот дрянной сон, который все не дает мне покоя. — О, спасибо! — говорю, разодрав правый глаз. — Они, было, меня уже настигли. Ри улыбается, будто в курсе всего, что там, у меня в мозгу, ночью происходило, обнажив белоснежные зубы, и целует меня в щеку. — Я вовремя, значит, если они так напугали тебя, — шепчет Ри, нежно поправив мне челку кончиками пальцев. Он говорит: — Там, кстати, Марк пришел. — Какого хрена? — чуть привстаю на локтях. — Не знаю, — пожимает плечами Ири. — Я вот что еще хотел... Извиниться за вчера. Ну, помнишь, когда поссорились мы, когда я тебя выгнать хотел. Мы же вечные, ты сам говорил. Бал на трупах и все такое. А я подумал, что мы вечные, когда вместе, а по-отдельности мы земные. Нам это нельзя. Джа, точно нельзя. — Какого хрена? — повторяю я. Осознание приходит само, но я верить еще не хочу. В разные дни. Какого хрена? Мой Ири хуже Ри настоящего. Мне кажется, что это зависит от. Какого, блять, хрена? Мой мир жестче, чем мир земной. Какого, на хуй, хрена? От моей наркоты приходы намного круче, чем от. Я почти уверен, что это. Еб твою мать, какого хрена, блять? От чего на самом деле умерла моя мать? Я галлюцинирую, да. Мать правда умерла? Какого… Осталось только разобраться: что было на самом деле, а что. — Джар, — шепчет Ри. — Джа, они уже пришли.