Часть 1
21 декабря 2012 г. в 14:02
Я всё понимаю. Нет, правда! Я уже не ребёнок и всё понимаю. А игрушки я собираю просто для красоты, и мультики смотрю от нечего делать. Всё просто. Настолько просто, что противно.
Я часто задумываюсь над тем, кто я? Ребёнок? Взрослый? А может, никто? Если да, то это всё объясняет.
Зачем бороться за любовь, когда цели так наивны и глупы, а результат настолько мал, что невозможно разглядеть, не то что почувствовать. Зачем стремиться к чему-то, когда никто не оценит и не поймёт? Зачем вообще существовать?
Если бы я был водоёмом, то океаном. Я бы разъедал своей солью гнилые раны людей. Сколько боли я ещё причиню? Сколько боли причинят мне? От осознания собственной ничтожности становится смешно. Чего я жду? К чему стремлюсь? Да и стремлюсь ли? Я уже давно застрял где-то на границе реальности и интернета, там, где время останавливается и начинается апатия.
Все кто мне дорог – лишь на экране монитора. Их тепло холодное и плоское, в форме маленьких, давно потерявших свой смысл букв. Его не почувствуешь, его даже толком не поймёшь.
Неприятный скрип фольги в ладони. Когда-то такой любимый, ставший пустым и бессмысленным. Этому нет объяснений. Просто однажды, он наскучил. Цветная обёртка потеряла былые краски и больше не пахнет шоколадом. Лишь одиночеством, пропитавшим всё вокруг меня.
Комкаю фольгу и бросаю её куда-то назад. Назад. Всё осталось сзади, всё теперь в прошлом и даже глупые конфетные фантики, что я когда-то так любил собирать, отправляются в никуда.
Я больше не ем шоколад. Я его просто употребляю, по привычке, даже не чувствуя вкуса. Я больше не общаюсь с людьми. Просто шевелю губами, по привычке, даже не понимая слов. Я больше не улыбаюсь. Просто кривлю губы, по привычке, как кукла. Я больше не чувствую. Просто больно, как скальпелем по сердцу. Я больше не плачу. И слёз совсем нет, только пустота. Я вообще не живу. Просто существую, на показ, по привычке….
Но их у нас нет,
Как и сердце отсутствует.
Там у нас, одна тьма,
Пустоту что напутствует.
Долго так любим,
И мы обжигаемся.
Души мы бьём,
И сами караемся.
Не в кого верить,
И нечего чувствовать.
Не надо любить,
И не стоит безумствовать.
Смысла тут нет,
Как и в жизни - любви.
Живи хоть сто лет,
Пустота лишь внутри.
Мы все куклы живые,
Глазами пустыми мы,
Видим вязкий туман,
И за нас вновь решили.
Мы - игрушки на нитках,
Танцуем и скачем.
Кукловод наш уйдёт,
Мы скучаем и плачем.
Плохо нам без него,
Он нас всех покорил.
А потом вдруг ушёл,
Может, он нас убил?
Мы – лишь пешки его,
Чёрно-белые плиты,
Наша жизнь – как игра.
Наши чувства испиты.
Мы такие пустые,
Мы часто так плачем,
Глаза – никакие,
Ничего мы не значим.
Мы все любим тебя,
А в душе столько пыли,
А вокруг облака,
Приторно – голубые.
Не вернём мы уже,
Того счастья что в детстве,
И от этого грустно,
И плохо на сердце.
Нам уже ничего
От жизни не надо.
Мы все маски сменили,
Грехи искупали.
А в глазах всё осталась
Одна та загадка:
"Мертва?" - не понятно,
"Жива?" - тоже вряд ли.