разбитые строки

в моем городе – не мой город. в голове – немой вопрос: «значит, там, где я вырос, кто-то просто остался и врос, значит, то, что оставляют на вырост, в тебя затем может врость?» отметал эту мысль смело, но мотал на палец себе: всё, что выросло, – отяжелело, и тяжести много в толпе. в этом городе – я не легкий, монстры следуют по моим пятам. что ни день – не одинокий, они ждут меня по углам: не лелеют, не берегут, тупо смотрят и стерегут. я – их центр внимания, не волнения, не обожания. и однажды, когда к земле дождь прибьёт всё нечистое, они не будут скучать по мне и не вспомнят лица лучистого. их волнует вчерашний день, они так устроены: бежать за мною, как тень, из которой они и скроены. но я не терплю темноты, она мне всегда – не друг. я разрешаю ей строить мосты вдали от моих незапятнанных рук. и больше я город этот не назову моим. когда-то я был в нем – метод, сейчас же я стал другим. когда-то меня пытали и делали пешкой в игре. эти новости только питали и свет зажигали во мгле. однажды я просто вырос и бросил всё позади. мне стала мала жизнь на вырост, что раньше была впереди. я бросил всю тьму в котёл и молча по ней не скорбил. я знаю, куда я шёл, я знаю, кого убил. ни бреда, ни слёз не встретил в своей я тогда душе. возможно, я сам для себя засекретил моменты, теперь спрятанные в стеллаже. моменты, что были болью, ну смехом, ну робостью чуть. моменты, что только кровью могут меня черпнуть. не счастья, не сбывшихся грёз не было там никогда. тогда я по глупости в себе это вез по дороге дорог – «никуда». и имя всей этой истории есть: я знал его до пожара. оно, чьих ошибок не счесть, никуда не сбежало. оно пропало лишь из меня когда-то – за один миг. и свет, наконец, пробился, маня, одним шагом его я настиг. и нет больше «было» и «будет», есть только «я» и «сейчас». весна всех спящих разбудит – так земля, взяв, сеет нас в новый мир.