Зажигалка

Над головой густело тучами серое питерское небо, грозясь пролиться дождём на всех, кто не спрятался под крышу. Их мало, таких людей... Для Питера погода, в которую и злой хозяин не выгонит пса на улицу, вошла в привычку. Есть, впрочем, безумцы, они идут куда-то, назначают друг другу встречи в самых негостеприимных местах. Борясь с пронизывающим ветром и щурясь от холода, на набережной реки Невы стоял мужчина в длинном чёрном пальто. Его спину охраняла гитара в кожаном чехле. Он прятал замёрзший кончик носа в воротнике, бурча что-то раздражённо... Безобразные, безответственные русские! Никакой пунктуальности! Минуту назад позвонил тот, кто давно уже должен был быть здесь. Он сказал, что задерживается ещё минимум на 40 минут. Непростительная погрешность! Как можно опоздать утром в выходной день при полном отсутствии пробок на дорогах!? Теперь придётся ждать на этом собачьем холоде! Рука мужчины скользнула в карман и выудила пачку сигарет. Схватив одну высохшим ртом, он стал нервно ощупывать себя, рыская по всем карманам в поисках зажигалки, но её нигде не оказалось. Он выругался тихо и раздражённо шаркнул ногой. Вдруг его кто-то тихо окликнул. Он резко обернулся и увидел перед собой девушку в серой куртке и спортивных очках на пол-лица, которые защищали её глаза не сколько от солнца, сколько от ветра. Из-за её спины также торчал гитарный чехол, а рука её протягивала серебристую зажигалку со странной гравировкой на русском языке. Парень удивился немного, осторожно принял её и со щелчком открыл. Маленький огонёк заветного пламени заиграл на ветру. Мужчина с трепетом прикурил, затянулся и пустил по ветру лёгкое облачко дыма. Затем он улыбнулся, вернув зажигалку владелице, и протянул с глубоким акцентом: "Спа-асибо." - Do you speak English? - спросила девушка нежным низким голосом... - Yes. И тут слово за слово и понеслось... - Ждёте кого-то? - Жду. А вы? - Я пришла на тридцать минут раньше. - А я вовремя. Но мой знакомый задерживается ещё на 38 минут. - Ясно... Произошла пауза. Оба облокотились на перила и посмотрели вниз, на рябую поверхность воды. Парень вздрогнул и поёжился, старательно втискивая голову в плечи. - Посидим в кафе, пока никого нет? - предложила незнакомка. Музыкант задумался на секунду, хмуро посмотрел по сторонам и кивнул. - Не мёрзнуть же... Неподалёку они нашли утлое кафе, скорее даже палатку (белый шатёр "Балтика"), нежели кафешку. Никого не было, пластмассовые зелёные столики пустовали. Оба гитариста устроились за одним из них, поставив чехлы подле себя. Девушка тут же заказала себе что-то у сонной хозяйки из небольшого ларька. Парень достал свой бумажник и стал проверять его содержимое. - А вы что-нибудь будете? - спросила девушка своего случайного спутника. - Боюсь, у меня нет денег... Только доллары. - Я вас угощу! - щебетнула она с каким-то подростковым озорством и опять обратилась к хозяйке заведения. Парень встрепенулся немного от неожиданности и смущения, лишь через несколько секунд вспоминая, что русский народ славится щедростью и открытой душой. Он отвёл рассеянный, слегка косящий в разные стороны взгляд, не желая показаться растерявшимся. Его внимание машинально приковалось к гитаре девушки. - Что играете? - Я? Лёгкий рок, альтернативу. Вы? - Металл, - он смутно улыбнулся. Она сняла очки, открыв свои глубокие глаза, склонила голову на бок, рассматривая его внимательно, а затем констатировала: - По вам видно. Я так и думала. Он улыбнулся шире. Тем временем хозяйка принесла им два полупрозрачных пластиковых стаканчика с чаем. На самых кромках плавало по дольке ярко жёлтого лимона. Первой мыслью иностранца было "Тепло!". Он тут же обхватил свой стаканчик обеими руками, стараясь согреть холодные ладони. Да, эта женщина определённо была права. Сей маленький кусочек тепла, этот самый обыкновенный Lipton с лимоном был именно тем, что могло сделать его счастливым. - Ну, и как вам культурная столица России? - снова спросила девушка, отпив немного чая. - Москва мне понравилась больше... Там теплее, - его глаза снова впились в её гитару. Он смотрел на неё украдкой, как на чужую жену, мечтая утопить её в своих ласках. Его взгляд раздевал её, медленно расстёгивая железную молнию, и стремился сорвать с неё чехол, чтобы увидеть её обнажённой... Затем он, наконец, оторвался от неё и вернул внимание к стаканчику. Он вызывал что-то родное, ностальгическое... Казалось бы, давно позабытое и в то же время обыденное и привычное. Чай согревал изнутри, разливая по телу жизненные силы. Теперь можно было говорить о том, что утро в действительности было добрым. Опустошив свой стакан, гитарист опять достал сигарету и стал щупать карманы. Вспомнив, что у него нет зажигалки, он дотронулся до лба в самокритичной усмешке. Девушка улыбнулась. - Ничего. Всё поправимо, - вновь достала свою зажигалку и дала ему прикурить. - Благодарю. - Не за что. Хотите, я вам её подарю? Я всё равно курить бросаю. - Нет, спасибо, но не надо... Парень поставил заветную зажигалку на стол. Затем он снова кинул взгляд на гитару соседки. Очень хотелось на неё посмотреть. Девушке в свою очередь тоже явно был интересен его чехол, а точнее то, что в нём находилось. Они встретились друг с другом глазами. Их мысли сошлись на одном... Две пары искрящихся зелёных глаз вцепились друг в друга. Дыхание почти замерло, а сердца забились всё чаще. Страсть закипала как морская пена в лютый шторм... Всё было ясно, они оба сейчас пламенно хотели именно этого... - Хотите посмотреть мою гитару? - Хочу, - ответила девушка на автомате и без лишних слов протянула ему собственную. Видеть свою гитару в чужих руках - всё равно, что видеть свою девушку с другим парнем. Однако и узнать, что у соседа в чехле, хочется не меньше, чем не хочется доверять ему свой инструмент. Такова была плата. Что ж... Это обоюдный удар по ревности. Они оба аккуратно вскрыли оболочки. Она достала из кожаного чехла предмет, столь изощрённо терзавший её любопытство - шикарную электрогитару. Одного взгляда было достаточно, чтобы понять - это эксклюзив. Она заворожено прикоснулась к расписному корпусу, проводя по нему подушечками пальцев. В свою очередь из её чехла была извлечена простая акустическая "Yamaha" тёмно-синего, почти чёрного цвета. Впрочем, состояние её было более, чем прекрасно. Как выяснилось, настройка совсем не сбилась. Умелые пальцы музыканта выдали несколько отдельных аккордов, потом наиграли что-то до боли известное, но девушка не успела уловить, что это было, он слишком быстро закончил. - Хорошая. Давно не держал в руках акустику. Они снова поменялись инструментами. - Спасибо большое. Ваша просто очаровательна. Из раскрытого чехла что-то выпало, с металлическим звоном встретившись с асфальтом. Оба замерли, обратив взгляды на упавший предмет, оказавшийся зажигалкой. Девушка хихикнула, ловко подхватила её и поставила на стол рядом со своей собственной. Парень в ступоре смотрел на два металлических серебристых объекта, стоящих прямо перед ним, а потом опять с улыбкой схватился за голову. - Я чувствую себя идиотом... Она всё это время была со мной. Девушка только развела руками и ответила по-русски просто. - Судьба такая... Они посидели ещё немного... Мужчина раз 50 взглянул на часы, как будто боясь упустить время. Но оно не хотело лететь стремительно и неуловимо, оно ползло мучительно медленно, оттягивая момент важной деловой встречи. Оно было пыткой на двоих. Они залили пространство вокруг неловким молчанием. Никто не знал, что сказать. Наверно, сказать что-то стоило, да и хотелось, но всё было слишком неподходящим. - А может песню спеть? - Что? - парень встрепенулся, возвращаясь в реальность после задумчивого транса. Девушка вновь расчехлила гитару и обняла рукой корпус. - Песня про Санкт-Петербург, - объявила она, с хулиганской улыбкой тронув струны, и взяла довольно весёлый мотив. Парень положил ногу на ногу, замерев в раскрепощённой позе, и склонил голову набок, отстраняя от лица сжатый в упругих пальцах дымящий ствол сигареты. Она начала петь, наполняя палатку звонким и одновременно гудящим и мурлыкающим звуком. Он не мог понять, о чём была песня, мог только догадываться по улыбчивым зелёным глазам исполнительницы и её характерным придыханиям. Голосок то звенел весенней птичкой, то вдруг превращался в хриплый бас. Если бы не сумрачно белый свет, с трудом проникающий в палатку, можно было подумать, что небо просияло и даже улыбнулось. Вскоре девушка закончила песню, ударив по струнам ногтями, выдохнула в завершенье какой-то странный звук, а затем быстро схватила стакан и допила остатки своего чая. Сосед медленно похлопал ей, не меняя позы, а потом взглянул на часы. - Вот теперь можно идти. Она тоже проверила время на мобильном телефоне. - Ну ладно, - с тоской огляделась вокруг, как будто прощаясь с уютной относительно тёплой палаткой, и убрала гитару. Они вместе вернулись к мосту. Там уже ждал какой-то мужчина средних лет. Девушка радостно помахала рукой и ускорила шаг, идя ему навстречу. - Ой, меня уже ждут! - она подбежала к мужчине, они крепко обнялись по-дружески. Он взял её за плечо и стал уводить куда-то. Певица ещё несколько раз обернулась, глядя на удалявшегося гитариста, тёмная точёная фигурка которого стояла на набережной на своём прежнем месте. Он смотрел ей в след. Она улыбнулась и помахала рукой, весело крикнув: - Ариведерчи! Может, ещё увидимся! Затем она отвернулась и быстрей зашагала в обнимку со своим другом, исчезая вдали. Гитарист смотрел ей в спину. Только сейчас он понял, что они так и не познакомились, обменявшись именами. Почему-то оба совсем забыли об этом нехитром обряде. Удивительно... Им долгое время было не о чём друг с другом разговаривать, хотя в запасе оставалось так много естественных и ненавязчивых вопросов: "Как вас зовут?" "Кто вы по знаку зодиака?" "Давно играете?" "Из какой вы группы?" Но почему-то они не прозвучали. Может, и не надо было? Парень каждую секунду задавал их себе. Голос, звучавший в его голове, принадлежал ей, русской. Он, немец, выслушивал вопрос от неё и мысленно отвечал ей, как на допросе, не решаясь спросить что-то в ответ. Он опять взглянул на часы. Человек, назначивший встречу, безбожно опаздывал, не укладываясь ни в какие сроки, ни в какие рамки... Холодный ветер снова стал терзать его, забираясь своими костлявыми руками под пальто. Нахохлившись сильнее, он залез в карман окоченелыми пальцами, достал сигарету и холодный брусок зажигалки, которую на этот раз он положил в более доступное место. Схватив сигарету зубами, он щёлкнул по зажигалке, поднося её к лицу. И тут неожиданно понял, что она немного тяжелей, чем была, гравировка была грубой и глубокой, а символ на ней лишь отдалённо напоминал привычный крест... Это не его зажигалка. По губам гитариста разлилась настолько тёплая улыбка, что холод просто перестал для него существовать. Он просто любовался дрожащим язычком пламени. На его плечо опустилась рука. Безалаберный русский наконец пришёл. Но музыкант даже не хотел убить его за опоздание... Девушка вертела в пальцах чужую зажигалку, хихикая про себя и параллельно слушая, о чём ей ведает её друг. Хулиганка специально поменяла зажигалки местами, чтобы её новый знакомый всё-таки принял её подарок. Она провела пальцем, щупая аккуратную надпись "RAMMSTEIN". Ну что тут такого? Это вполне естественно. Какая ещё зажигалка может быть у металлиста? Она подняла глаза и резко остановилась. Друг посмотрел на неё настороженно. - Что с тобой, Дин? - Да ничего, - она хохотнула своим мыслям. - Вот как! Перед ними был стенд, на котором красовались две афиши. На одной, что давно была просрочена, было её собственное фото, а со второй взгляд моментально выцепил лицо человека, которого она только что угощала чаем.