Вдохновение...

*** Пальцы уже в который раз вздымаются над клавишами и со вздохом сожаления опускаются на колени. Музыка… она не рождается в голове. Это нечто неуловимое, такое прекрасное состояние, когда где-то в отдалении звучит вступление и пальцы сами собой подхватывают мелодию, извлекая ее из пианино. Ее нельзя сочинить. Ее нельзя придумать или позвать. Ее нельзя обнять или попробовать на вкус. Мы ее лишь чувствуем. Она приходит сама. Вместе с дамой в светло сером платье. Этот прекрасный тон. Почти волшебный. Его невозможно передать словами. Его можно лишь представить. Грань между девственно белым и привычным грязно черным. Это нечто неуловимое, что не может вообразить не один музыкант, художник, писатель… эта таинственная особа возвращается вновь и вновь. Но, к сожалению, невозможно предугадать момент ее появления. *** Игра пресна. Выученный текст льется из уст отчаявшегося актера. Но внезапно на сцену взбирается она. В своей извечно серебристой мантии. С растрепанными волосами, огнем в глазах и сумасшедшей улыбкой. Эта взбалмошная девица начинает смеяться. Ее никто не видит и никто не понимает, почему актер запнулся на полуслове и лишь он восторженно наблюдает за этими чуть подрагивающими плечами, за покачивающимися локонами и искрящимися глазами. Она сгибается пополам и указывает тоненьким, будто нарисованным пальчиком на публику. Актер приходит в чувства и пьеса продолжается. Но, как будто, ожившая. Появляется такое высококлассное мастерство, которому не учат в школах и университетах. Ощущение того, что ты стоишь на сцене, пропадает. Ты не актер. Ты главный герой. А сцена -это жизнь. Зал с замиранием сердца дослушивает последнюю реплику героя и взрывается аплодисментами. Это она. Она придала сил… его любимая и такая дорогая вдохновительница. *** Кисть смазано скользит по поверхности палитры. Где же ты? Как долго я должен ждать тебя? И должен ли вообще надеяться на твое появление сегодня? Внутри пусто, а мысли избиты. Этого не придумать. Это можно только уловить. Схватить за невидимое перо и прижать к себе в надежде на понимание. Тогда дыхание становится рваным, а сердцебиение учащается. Увидел. Услышал, попробовал и вспомнил очертания дамы. И вот ты мчишься к холсту, пока перед глазами еще стоит она. Пока память помогает тебе выжить в этом сумасбродном мире, где сумасшедшим считают тебя. Где твое искусство – чушь, а картины – мазня психа. Пускай считают так, пока она приходит, и мягко обнимая за плечи дает силы на продолжение жизни. Существовать слишком скучно. Но в ушах тишина, а перед глазами белый холст. Такой же не заполненный и невзрачный, как и твоя жизнь. Он хочет, чтобы ты раскрасил его всеми цветами радуги. Кисть наготове, а все необходимые цвета на палитре. Но… чего-то не хватает. Пустота начинает давить. Подошел к окну и распахнул его, впуская свежий аромат осени в комнату. Не может быть… это она там внизу? Мгновение и она уже на подоконнике перед твоим носом. Слов не хватает, чтобы описать, то, как он любит эту ее успокаивающую улыбку. Как любит этот ее взгляд говорящий: «я понимаю твое искусство». Как любит ее прекрасное лицо и совершенное тело. Изгибы шеи и чуть впалые скулы. Холст летит на пол, а масленые краски отправляются в мусорное ведро. Обычный лист и акварель. Единственная способная передать ее воздушность и ветреную прозрачность. Эту бледную кожу не повторит не одна белая краска. Лишь капля цвета и тон размыт по листу. Передать всю прелесть ее умиротворения. Она чуть прикрывает глаза и вздыхает. Она только его и ей, так или иначе, придется вернуться в эту мастерскую. Но он понимает, что ее боготворит не только он и отпускает, зная, что она вернется. *** Горьковатый привкус сухого вина заставляет блаженно зажмуриться. Он несет какую-то чушь. Она уже и не слышит и не слушает его. Она мечтает о ней. О своей музе. Единомышленнице. Подруге. Сестре. Матери. Той, ради которой каждый раз хочется брать ручку и стопку чистых листов. Час превратиться в секунду. Кофе – станет воздухом, а отсутствие сна – образом жизни. От этого не убежать. От этого не хочется бежать. К этому хочется стремиться. Зачем она только согласилась на это дурацкое свидание? Его похотливые взгляды раздражают, а странные разговоры, имеющие вторую сторону, утомляют. Музей, ресторан, театр, день рождение многоуважаемой персоны, какая-то вип вечеринка и вот они уже тут. В очередном дорогущем ресторане, расположенном на крыше небоскреба. Ветер прижимается к груди, и, целуя в шею, начинает шептать какую-то нелепицу, мягко поглаживая волосы. Он заставляет повернуть голову в сторону. И вот отсутствующий взгляд приобретает живость. Снова тут. Снова с ней. Загадочно ухмыляется и с легкой иронией посматривает на «собеседника» девушки. Да… он все еще на что-то надеется? Странный тип… о нет! Не может быть! Муза кивает и, поправив подол платья, подошла ближе. Аромат корицы и океана врывается в легкие, мучая их терпким удушением. - М… от тебя так приятно веет морем. – Усмехается молодой человек. Девушка с раздражением смотрит на него и достает деньги. Юноша наблюдает за всем этим с легким удивлением. Бумажки летят в парня, а юная особа встает и с гордостью удаляется. Муза идет за ней. Покачиваясь в такт спокойной мелодии, насвистываемой ветром. Этот бродяга с лаской целует в макушку девушку, и в приглашающем жесте подталкивает ее к такси. Спокойно принимает его приглашение и садится в машину, оставляя место своей музе. Она качает головой. Кивок понимания и взаимные усмешки. Она нужна в другом месте. Сейчас в ней нуждается кто-то другой… но она вернется, ведь без этого никак. Без вдохновения не выжить и эта ветреная и, быть может, сумбурная особа придет вновь. Она настигнет тебя в самый неожиданный момент. Когда ты будешь вздыхать по ней. И мечтать о том, чтобы этой ночью она осталась лишь с тобой. Даря прекрасные сны и вдохновляя на нечто новое. Необычное. Не понятное. Что заставит пустить слезу или улыбнуться. У каждого она своя… эта неуловимая птица и имя ей – Муза…