Часть 1
28 сентября 2016 г. в 19:10
На конце проводов мне читают мораль, как мантру:
«Не ходи далеко, только если при свете огней.»
Когда затемно, город ведёт затяжную игру,
Выбирая себе визави храбреца посмелей.
Все плакаты твердят об одном с наступлением тьмы:
«Покидай этот город, беги, что есть мочи, стремглав.»
Поминают как звали от осени до зимы —
Эпитафия «доигрался» на твой кенотаф.
«Это козни и сплетни», — где скепсис, там вера и ложь
В резонансе. Сомнения задушат меня до зари.
Я из окон увидел немало оскалов и рож,
Но для них в свете лампы остался все также незрим.
«Занавешивай шторы и дверь запирай на замок,
Даже если опасности шанс для тебя невелик», —
Я к укору прислушался, сел и смотрю в потолок,
Моя комната на ночь мой личный безмолвный тупик,
Мне не выбраться, это тюрьма до сквозного утра...
Вещи сложены, полки и ящики мёртво-пусты,
Обнимает ночь крепко тенями, как мать и сестра,
Переходит нахально от «мы не знакомы» на «ты»,
Как луна-лицемерка зовёт с собой ночь напролёт:
То на вальс, то на танго, клянясь непрестанно светить.
Все вещают про худший из всех всевозможных исход,
Мол задушит, не верь ей, коль все ещё хочется жить.
И они говорили, твердя много долгих лет,
Пока я говорил, что еще по пути посижу:
«Без оглядки оставь свой призрачный, цепкий след,
Уходя, навсегда уходи...» И я ухожу
По задворкам, проспекту... Намедни в багровый закат
Слепит очи — засветы, как зайцы, кровавым пятном.
Кто не спрятался, тот отвечает и сам виноват,
Даже если ведущий ты, все равно будешь ведом.
Люди скажут, что видели пятна — кровавый след,
Кто-то сходит в церквушку поставить за здравие свечку;
Утром я увижу лицо на обложках газет:
«Прошлым вечером был зверски изувечен.»