любовь без ответа

лишь в твоих кудрях он находил одинокий покой, прижимаясь носом к твоей красной от мороза щеке и оставляя на ней мягкий, бесцветный поцелуй, такой же бесцветный, как и капля с крыши от тлеющего, как сигарета, снега. и ты дрожал, хрупко и смешно, на самом деле, не понимая, почему это происходит, или не желая: то ли уходящей зимы, думал ты, то ли ветра, вдруг коснувшегося пустых деревьев, то ли от нежности, вдруг ставшей чуждой. ты был похож на котёнка средь одинокoй улицы, брошенного, но внезапно найденного. а он рассказывал тебе о книгах Ремарка, коса следя за твоими длинными ресницами. /если б он мог, он бы любил тебя всю жизнь, как не любят других, но письма без адресата не доходят./ лишь в твоих объятиях он находил тепло, лишь прижимаясь к тебе, он ощущал, как айсберги в сердце превращаются в маленькие льдинки. лишь только ты не понимал, почему это происходит, лишь только ты не понимал, почему, когда его губы касаются твоих, на душе становится так приятно странно. и как-то, знаешь, он написал тебе стих, глупый, правда, без смысла, но в конце с неаккуратно-написаным: «люблю». но ты подумал, что тебе это не надо. стих оказался где-то между рваных страниц в ненужной книге. а после он купил тебе пионы в каком-то цветочном на окраине города, воодушевленно неся цветок тебе и боясь, что лепестки вдруг завянут среди зимы. но цветы завяли в твоих руках, словно их и не существовало. лишь оставляя поцелуи на твоих ключицах, он мог чувствовать себя лучше, потому что ты был тем, что было нужно ему. но он не был тем, что было нужно тебе. ты уничтожал его своим безразличием. он уничтожал тебя своей любовью. только, прижимаясь к тебе, он хотел жить, а ты — не особо.