Цугцванг

Этот сентябрь совсем не привнес ярких красок — обожженные, иссушенные солнцем листья растерянно падают, срываемые ветром, что колеблется в пределах от умеренного до штормового. Не понимая, как так вышло. — Цугцванг, — слышится в этом падении. — Цугцванг. Ветер пронизывает до костей, принося с собой тревогу, которая клубится в небе, все продолжая пустые угрозы. Солнечный свет обманчиво выглядывает в прорехи, обещая то, чего не в силах дать. Дни облетают так же быстро, как листья. — Цугцванг, — шепчут секундные стрелки. — Цугцванг. Где-то там есть осень с горячим кофе, с теплыми носками и мягким вязаным шарфом, которые приходятся так кстати во время длинных прогулок в парке, наполненном непроходящим закатом от земли и до неба. Широкие мазки расходятся во все стороны, заглушая тревоги, заглушая отмеряемое время, заставляя забыться и не думать ни о чем. Цугцванг растекается по моим жилам, наполняет собой каждую клетку, склеивает мне веки, придавливает к земле. Доползти бы до подоконника и увидеть за оконным стеклом ту осень, которой нет. Скоро выпадет снег. Он придет, чтобы прикрыть неудавшиеся декорации незамысловатой, но долгожданной пьесы, главную роль в которой должна была сыграть радость, но отказалась в последний момент. Цугцванг.