игра в мёртвого.
18 августа 36го. испания. гранада. отвалилась голова поэта. это ли награда? сальвадор берёт перо и рисует смело на сиреневое небо бесполое тело. он стирает грани между их любовью. он рисует его плоть собственной кровью. по давно готовому холсту ведёт, пачкает работу и ревёт. ревёт! - федерико, помнишь? это ведь ты дал ей название. говорил, что можно почти сотню лет смотреть. ты помнишь? наверное, тебе всё равно теперь. ты вложил в неё своё заклинание и я надеялся, что уж век мы будем любоваться.. я... любил тебя? поздно ведь стесняться. я не думал, что бывает поздно для любви... мой оливковый голос.. ах.. хочешь? забери! только бы ответил, только бы проснулся! помнишь, как раньше мы с тобой играли? если б ты по-прежнему очнулся, то за твою игру в мёртвого я б отдал все медали.
