Стою за ширмой...

Стою за ширмой и смотрю, как протекает жизнь в проклятом крае. Счасливые лица вижу каждый день и помню, что это счастье не мне предначертано судьбой, оно чужое, а значит - мне не видать его. Но вдруг, пробежало нечто мимо, остановилось, и пошло назад, ребенок - любопытен, я отошел, дабы замечен не был, но как на зло, ширма приоткрылась взирают на меня прелестнийшие очи, он подошел: не по себе мне стало, он прикоснулся:дрожь меня взяла,, открыл мне пасть, словно изучая, но снова, буд-то мне на зло заклинил механизм, сомкнулись челюсти, ребенка крик звучит... Он умер, все. И нет ему спасенья. С того момента виню я лишь себя, и написал тогда я:«Прости...», чтобы хоть как-то грех свой искупить...