Ты просто хотел встретиться

«Мы должны встретиться. МХ» Подобными сообщениями ты терроризируешь меня уже целую неделю. Честно говоря, это напрягает. Раньше было проще: приходили твои люди, арестовывали и отвозили меня куда-то далеко. Сейчас я даже не знаю причину таких важных для тебя встреч. С лёгкой улыбкой отправляю смс, единственное за всё это время: «Сегодня. Отель Dukes. 20:00. ДМ» Что ж, до встречи 4 часа, можно спокойно подготовиться. Чёрный костюм, белая рубашка, галстук. Что может быть проще? Да всё! Мне проще дом взорвать, чем выбрать костюм на день… Ладно, справимся. Через 2 часа мучений я вышел из комнаты в элегантном костюмчике неизменного Westwood‘а. До отеля недалеко, поэтому я иду пешком. Воздух свежий, пахнет приближающимся дождём. Всё в лучшем стиле Лондона. Я перекидываюсь парой слов с администратором отеля и прохожу в уже почти родной номер. Через полчаса дверь тихо открывается, ты закрываешь её за собой и подходишь ко мне. Молчание. Ты коротко киваешь в знак приветствия. -Ты что-то хотел? – тихо спрашиваю я. -Я хотел поговорить. -Я понял, а о чём? Ты опять молчишь, и это действует на нервы. Минута. Две. Пять. Я зло сжимаю руки в кулаках, глаза горят необъяснимой злобой. Ты делаешь шаг назад, но я подхожу ближе, ожидая ответ. Ты пятишься дальше и дальше. Через полминуты у тебя за спиной уже появляется стена. Бежать некуда. Ты тихо спрашиваешь: -Что тебе надо? -Я хочу выяснить, зачем ты хочешь со мной встретиться уже целую неделю?! – Я не замечаю, как голос становится громче. -Я…-ты наоборот затихаешь и опускаешь глаза вниз, -неважно… Ты делаешь шаг в сторону, чтобы уйти от этого разговора, но я резко упираюсь одной рукой в стену, перекрывая проход. Ты дёргаешься в другую сторону, но встречаешь точно такую же преграду. Я встречаю твой испуганный взгляд. -Важно, Майкрофт. Я жертвую личным временем, мне нужно знать: на что. -Я должен кое-что сказать. -Слушаю. Ты нервно сглатываешь и выдыхаешь: -Я влюблён… -А я тут при чём? Тишина. Опять эта тишина. Я смотрю на тебя ядовито-злыми глазами, но не вижу привычного страха в ответ. Ничего. Ты просто смотришь на меня, собирая мысли в кучу. Тут я понимаю: ты уже не тот Майкрофт, что был когда-то. Когда-то я звал тебя «снеговиком», так оно и было, но не сейчас… От этих мыслей я злюсь ещё больше, дрожащим от гнева голосом повторяю вопрос: -При чём тут я? -Просто… я влюблён в тебя. Ты выжидающе смотришь на меня. Яд в моих глаза сменяется коварным огоньком. Молчание. Теперь оно бесит тебя, а не меня. Мне нравится эта тишина, потому что она тебя пугает. Я вижу в твоих глазах всё, что видишь и чувствуешь ты. Правый уголок моих губ дёргается в коварной ухмылке, и ты закрываешь глаза. Медленно притягиваю тебя к себе за галстук, чувствую, как твоё дыхание ускоряется. Второй рукой держусь за узел галстука. Плавно, не торопясь, затягиваю его крепче. Ты открываешь глаза и вновь встречаешь коварную улыбку. Узел затягивается всё сильнее. Ты боишься? Теперь, да, я знаю… Пристально вглядываясь в твои глаза, я касаюсь губами твоих губ. Ты дрожишь. Ещё немного, и нехватка кислорода начнёт сказываться. Ещё чуть-чуть… Я углубляю поцелуй, затягивая галстук всё больше. Твои глаза закрываются. Ты до крови прокусываешь мою губу в попытке вырваться. Это заводит, чертовски заводит. Секунда… Ты падаешь в обморок. С довольной улыбкой укладываю тебя на диван, освобождаю галстук и ухожу из номера. Вскоре ты очнёшься, на столике рядом записка: «Пожалей Британию, если не жаль себя… ДМ»