Недолирика

Это называют свободой. Поднимаешь руки и летишь — облачный пух с запахом ментола портит причёску и растворяет тушь в стиле Пьеро. Мне многого не надо — мне и не положено; пролетая мимо окна, не стучусь, отталкиваюсь от карниза, вжимаюсь в стену, не шевелюсь. Жизнь не с тобой, а тобой придаёт сумрачный шарм показным сигаретам с розовыми жвачными фильтрами, несыгранным спектаклям одного актёра, разбитым бутылкам портвейна, который мне так противен. У твоего окна всё чудится-превращается в осмысленное и даже важное — магия, не иначе. Горькая микстура жжёт нос до слёз — полёты над моим «богом» нередко оборачиваются простудой. Улыбка заменяет мармелад — сладкий-сладкий, фигурный, от него уже зависимость совершенно нездоровая и определённо неизлечимая. Плевать на диабет — мне бы последнюю дозу, самую-самую, прямо под пульс. Там ниточками серебра вьётся неповторимая, прописанная на сотнях скомканных страниц нежность, о которой так стыдно петь вслух.