Недолирика

В общем-то, свободны. Мы стоим посреди, внутри и снаружи — толпа. Но я вижу тебя. Продвигаемся на ощупь, чтобы не пропасть, не остаться там, на той стороне, где холодно. Там даже поговорить не с кем — собственный голос теряется за многими, такими же, но другими. Встретиться где-то на краю, чтобы снова разбежаться — и взлететь. Ты можешь, я видела. Самоценность — всё, что необходимо, чтобы небо стало чуть светлее, а мысли — увереннее. Уточнению и кодировке не поддаются чувства, рождённые внутри, разрывающие медленно, с оттяжкой. Они тебя спасают от реальности и того, что стучится в окно, — в этом мы с тобой перманентные, раздробленные, но собранные заново. Зачем-то. В этом есть какой-то высший смысл, но нам его не понять. Мы здесь, мы сейчас, мы — ты и я. Ты готова лететь, но я остаюсь — под подошвами крошится надуманно-реальная действительность. По кромке равнодушия — ты, и я ни за что не упущу. Вокруг мельтешат — другие, но такие же. Они пришли, чтобы разрушить и обесценить, но тебя не провести словами-словами-словами, которые только оскомину набивают. Им нечего тебе предложить, не на ту напали. И ты говоришь: — В общем-то, свободны. Они — не те, мы — те самые. Ты готова. А я?..