Золотая пуля

      За окном снежинки плавно кружатся и медленно падают на пушистую землю. В нашем скверике всё покрыто инеем. Деревья, как будто обволокли в блестящую пелену. Сразу в памяти всплывает стихотворение Пушкина «Мороз и солнце день чудесный…».       Я сладко потянулась, точно кошка, и мой воздушный плед скатился на мягкий, белый ковёр. Я сползла в след за пледиком. Солнышко приятно светило, мягко щекотя мне ресницы. Мне не хочется никуда идти. Да и вообще мне и некуда. Я уже хотела уснуть, но в полудрёме услышала урчание своего животика. Я забыла, а животик помнит, что я вчера совсем ничегошеньки не кушала. Надо сделать чай. Я поползла на кухню, но оставшаяся часть ковра была холодной, и мне пришлось встать. Как всегда улыбнулась родителями, пожелала доброго утра. Ответная реакция была такой же, как и всегда. Я поймала мамин стеклянный взгляд, леденящий душу и поспешила удалиться обратно в свой уютный мирок. Интересно мама всегда была такой? Думаю, нет. Я помню, что она была другой.       Резкий звук. Что это? Я знаю что это. Это значит, что пора предаться порывам страсти. Я быстро собралась и попрощалась с родителями. Я так сильно хлопнула дверью, что мамино тело с грохотом упало. Прости мамуль, сегодня меня ждёт замечательный день. Обязательно подниму тебя, когда вернусь Я иду, а этот звук становится громче и от этого слаще. В моей плоти прорезаются клыки, изо рта пошла кровь. Это плата. Но мне всё равно. Я хочу крови. И вот моя первая жертва. Я вонзила клыки в её плоть. Она не сопротивляется. Выстрел. Золотая пуля, внутри дерево.       Прости мамуль, я никогда не подниму тебя.