Пластиковый дождь

-Эй, с вами все в порядке? - ох... голова... - я вызову скорую помощь. Я просыпаюсь. На мне больничный халат. Я лежу на... на чем я лежу? Я не помню, как называется эта штука. Рядом какие-то люди. Женщина, сидящая поблизости, спросила: -Как ты, дорогой? - Что произошло? Кто вы? Она начинает плакать. Толпа подростков справа от меня начала разом извиняться за что-то. Один из них сказал: -Простите нас. Мы устроили вечеринку и решили выкинуть в окно старый ящик с пластиковыми бутылками. Это была глупая затея, но под нашим окном обычно никто не проходил. Это был пустой переулок. Мы решили, что ничего плохого не случится, не придется спускаться по лестнице, чтобы выкинуть мусор. А вы... вы в тот момент шли прям под нашим окном. И ящик с бутылками упал вам на голову. Мы очень испугались и спустились вниз. Проходящая неподалеку пожилая женщина увидела вас и вызвала скорую помощь. Возможно вы потеряли память. Я смотрел на этого подростка, и мне было интересно, что за странный крестик у него на шее. Может это сейчас модно? Я был очень заинтересован. В комнату зашел человек, который был одет в белый халат и на нем была операционная маска. Я не помню названия таких людей. Он сказал: -Здравствуйте, у вашего мужа тяжелая форма амнезии... Дальше я его не слушал. Он говорил непонятные мне слова. Я стал думать о жизни. Кто я? Зачем я здесь? Скорее всего жизнь просто бесцельна. Мы просто живем и умираем. Мы - часть вселенной, или же проще - звездная пыль. По меркам вселенной, я что есть, что нету. Мои 80-90 лет жизни - это ничто. Я могу хоть сейчас умереть. Разницы никакой. Но зачем мне этот промежуток времени? Повеселиться? Или помогать другим? Но зачем? Какой в этом смысл? Сделать мир лучше? Зачем мне это? Все равно жизнь человечества - это ничто. Я мог еще долго заниматься самокопанием, но меня отвлекла та женщина. Она сказала, что мы поедем домой. Когда мы приехали, я вышел из машины и начал смотреть на других людей. Куда они все идут? Зачем? Мне стало глубоко обидно в душе. Душе? Что это за слово? Почему я не помню его значение? Женщина открыла дверь и мы вошли в дом. Она сказала, что мы будем ужинать. Я зашел на кухню и увидел двух старых людей. Увидев меня, они заплакали и обняли. Я стоял молча и был абсолютно бесчувственен. Может, душа - это мой внутренний психологический мир? Интересно, кем я был до потери памяти? Я подошел к холодильнику и увидел фотографию мальчика на магнитике. Я спросил женщину, кто это, а она начала снова плакать: - Я... я не знаю, как тебе сказать. Это наш сын. Он погиб два года назад. Наш малыш был такой... добрый. Его сбила машина. - Ясно - ответил я. - Тебе наверно тяжко снова переживать эту трагедию? - вытирая слезы, спросила она. Я ответил: -Нет. Мне все равно. Я не помню его, и поэтому не испытываю никаких чувств. Неужели я сильно переживал его смерть? Зачем я это делал? Только зря время тратил. Он погиб, ничего уже не изменить. Все равно, через некоторое время после смерти близкого человека, люди начинают снова жить как раньше. Так почему бы сразу не начать? За то время, которые вы бы тратили на слезы, тоску, долгие молчания и запирания в комнатах, ушло бы на более полезные дела. Не вижу смысла горевать. Это не рационально. Женщина посмотрела на меня молча, отвернулась и продолжила готовить. Интересно, я сказал что-то обидное? Может я не прав? Может людям становится легче? Поэтому они плачут по мертвым? Но ведь можно тренировать свои чувства, чтобы в дальнейшем использовать время правильно. Хотя, по сути, нет понятия "правильно и "не правильно". Я запутался. Я знал наверняка только одно: мне хочется есть. Мы сели за стол и я начал кушать. На меня смотрели косо. - Что не так? - А как же молитва? - спросила женщина. - Зачем? - искренне не понимая спросил я. - Поблагодарить бога за хлеб насущный. - Кого поблагодарить? Бога? Кто это? - Ну, бог, это существо, которое создало нас. Я задумался. А ведь действительно, кто нас создал? Мы появились путем эволюции, или же по-другому? Я спросил: - А я могу увидеть бога? У меня к нему много вопросов. - Ну, он как бы не спускается на землю. Мы просто верим в него. - То есть вы его выдумали? - Нет. Он действительно есть. Я окончательно запутался. - Так он есть, или вы верите в него? - Ну мы верим в то, что он есть. - Значит выдумали? -НЕТ! - громко крикнул пожилой мужчина, встал и ушел в комнату. Я решил тоже пройти прогуляться. Я долго думал о боге. Но я понимал, что его, скорее всего, нету. А вдруг на создали другие существа, похожие на нас? Я встретил мужчину, сидящего на улице. Он был очень грязный. - Подайте на хлеб. - Зачем? - Будьте добры. - Зачем? - Чтобы я не умер с голода. - Мне не интересны ваши проблемы. - Ну вы же моральный человек! Пожалуйста. - Мораль? Мораль. Я помню что это. Но ведь... это абсурд. Нету понятия "хорошо" или "плохо". По сути, нет ничего аморального. мораль — искусственное построение, сложный набор правил, придерживаясь которых можно достичь определенных выгод, психологических, социальных, экономических, но говорить об истинности этих правил нельзя, потому что придать смысл этому утверждению невозможно. Ни что не истинно. - вы исповедуете моральный нигилизм? - Что? Нет. Я даже не знаю что это. Я всего лишь пытаюсь мыслить логически и рационально. - Ладно. Я попрошу кого-нибудь другого дать мне мелочь. Я ушел. Мне было хорошо. Я начал вспоминать некоторые вещи. Я даже вспомнил бога и ряд книг, написанные о нем. Но теперь я не верю в него. Кажется, будто раньше я смотрел на мир как ребенок. Теперь же я называю вещи своими именами, но я все равно не понимал, зачем я существую. Ведь я могу умереть и ничего не случится. Я иду домой. Вдруг звонит телефон. Вызов от некого "стоматолога". Взяв трубку, я слышу вызывающий женский голос: - Ты вчера не пришел поиграться со своей кисой. -Кто вы? -Жена рядом? Хорошо. Подыграю. Кхм-кхм. Здравствуйте, вы записывались на прием к стоматологу? - Нет никого рядом. Кто вы? - Не смешно, Зай. Я твоя Киса. - Я женат, но встречаюсь с другой? Классика. Она заигрывала со мной и предложила пойти к ней. - Не удивительно. Дофамин вырабатывается слабее, когда я использую одну и ту же женщину. С появлением нового обьекта, дофамин снова атакует мой мозг. Видимо поэтому я изменяю. - Хахаха. Ты такой прайдоха. - Мне пора. Я пришел домой. Зашел в комнату с картинами. В углу стоял приоткрытый сейф. Дальше я не смогу писать, так как сейчас я хочу просто нажать на курок... Автор: Даниил Сойков