все мы лишь воспоминания

Вечер. Осень уже преобразила природу в Нью-Йорке. Уже прошла золотая пора и на смену ей давно пришла угрюмая, темная и ненавистная всеми октябрьская погода. По темной улице шел человек, возможно единственный человек которого не волновала не погода, не праздничная атмосфера дня всех святых. Имя этого человека Джерард Артур Уэй. В Хэллоуин нечисть бродит по улицам, заглядывает в ваши дома и даже забирает жизни. Единственный способ уберечь себя в эту ночь это слиться с нечестью, стать ей. Джерарду не нужен был не грим, не маска. С виду Джерарда нельзя было назвать отбросом или фриком ведь он и не был им. Он просто давно сравнил себя с мертвецом и закопал свой труп в сырую землю. Джерард не жил, Джерард существовал. К его тридцати годам он уже забыл о мечтах которые лелеял в себе с детства. С самого детства для Джерарда отрадой было писательство и чтение. Книги это были самые верные друзья и приятели. В книгах он тонул погружаясь в тянущую бездну сюжетов и персонажей, именно там он был действительно счалив. Джерард тогда действительно хотел подарить людям такие же незабываемые эмоции одним лишь правильно сложенным набором букв на листе. Литература была эго первой любовью, страсьтью, эго спасательным жилетом. Он рос, учился. Джерард творил и был рад всему что делал. Но тогда он не думал что будет работать в месной газете. Что будет очернять людей, пускать грязные слухи и рассуждать о деньгах да политике. Из под его пера летела ложь и это вряд ли было его мечтой. Но мир не так чист, а наша жизнь не детская мечта. Сейчас мужчина отправлялся домой. Дома его некто не ждал по этому он и не заметил как повернул в бар. Его серый свитер и черное пальто не имело не малейшего отношения к атмосфере происходящего вокруг. Медленно направляясь к бару он рассматривал людей вокруг. Джерард не ненавидел людей, напротив он верил что люди прекрасны. Да далеко не все, но мы ведь не можем с уверенностью сказать с этот уставший бармен не приходит к себе домой и пишет невероятные картины или что эта миловидная девушка за барной стойкой на самом деле не чудесная, детская поэтесса. Но он пришел не за потоком мыслей о людях, он пришел топить эти мысли в виски как его соседка топила нежеланных котят. Стакан. За ним второй. Минуты летят незаметно, а ведь может вовсе не минуты а часы. За плотным туманом опьяненного сознания он слышит голос. Поворачивая голову по направлению звука он увидел мужчину примерно одного возраста с ним и где то он его уже видел. - Привет... - Привет. Джерард не особо мог понять зачем этот человек поздоровался с ним но это наверняка было ошибкой. - Я Фрэнк. Фрэнк Айеро. Боже ему что было мало моего привет ? Подумал Джерард он все же ответил. - Хорошо Фрэнк что тебе надо ? Я пришел получить удовольствие и расслабиться. поверь мне в это просто не как не входит общение с людьми. Янтарная жидкость медленно разтворялась в Джерарде. Проходила в каждую клетку эго тела, веки тяжелели. Он понял что лучше остановится и уйти. Вставая на ноги ему казалось что весит он тонну или две, а его ноги как спички. Пошатнувшись он упал и казалось что он как Алиса медленно летит по кроличьей норе. и вокруг только темнота.